KÍNUT

EL NIÑO DE ORO.

2011-07-20T01:15:00.003+02:00

Pude ver todos y cada uno de tus goles, y ni siquiera conocí el Viejo Nervión. Porque Ellos me los contaron y me los cantaron una y otra vez.

Disfruté cuantos regates, quiebros y fintas inventaste. Porque Ellos me los describieron minuciosamente, ante mi asombro de niño.

Supe que hacías el caballito como nadie. Porque así me lo relataron Ellos que te lo vieron hacer un sinfín de veces.

Hasta en cierta ocasión, me refirieron, Ellos naturalmente, que más chulo que un ocho, posaste el balón sobre la mismísima raya de gol y te sentaste encima de él. Y por más inverosímil que parecía cada vez que me lo contaban, Ellos naturalmente, yo me lo creía y me lo creo a pies juntillas.

Conocí tu apodo, el Niño de Oro, casi antes que tu verdadero nombre. Porque Ellos lo reiteraban con orgullo.

Sé, perfectamente, que fuiste campeón de liga, y también pichichi. Y lo sé porque Ellos me lo repitieron cuantas veces fuere menester.

Situé a Estella en el mapa. Porque Ellos me aseguraron que allí naciste.

Siempre te supe con el ocho a la espalda. Porque para Ellos nunca hubo otro ocho.

Me recalcaron, por activa y por pasiva, que tú habías sido el más grande de nuestra historia. Y yo, que nací mucho después de que colgaras las botas, hago mías esas palabras y lo afirmo con rotundidad. Porque Ellos así lo creían, vehementemente, sin posibilidad de error.

Y Ellos me enseñaron a admirarte y respetarte. Porque así Ellos te admiraron y respetaron.

Hace años que Ellos se marcharon, que ya nadie me habla de ti. Pero ya no lo necesito, todo aquello que Ellos me contaron de ti, aunque no vivido, en mí es un recuerdo vívido y perdurable por siempre.

Ahora que te llegó la hora de partir, tendrás oportunidad de reunirte con Ellos, en el Tercer Anillo. ¿Que cómo los vas a reconocer? Muy sencillo. Acércate despacito, silencioso, como con el balón atado a la bota, pega la oreja y seguro que allí estarán, hablando de ti, los dos, inseparables, como siempre.

EL HOMBRE DE LOS SOMBRERITOS.

2011-06-12T11:55:00.006+02:00

Y ahora… Renato. Luis Fabiano, Drago, y ahora… Renato.

No pretendo escribir en este momento sobre los títulos que el brasileño conquistó defendiendo nuestra camiseta, nada menos que seis.

Ni de las finales que disputó. Si la memoria no me falla las jugó todas, unas de titular y otras saliendo desde el banquillo, a excepción de la vuelta de la supercopa de España ante el Barcelona.

Ni de los goles que marcó, treinta y nueve. Desde el primero, el día de su debut contra el Albacete en 2004, hasta el último hace poco más de un mes, en Almería, que sirvió para ganar los tres puntos en liza.
De por medio goles muy recordados, como el que hizo que el Betis hincara la rodilla en Nervión a comienzos de la 2006/07, cuando Renato mandó a por tabaco a Rivera, luego asustó con su sola presencia a Juanito, para por último ponerla en la escuadra de la portería de Gol Sur, de un tremendo zambombazo, donde dicen las malas lenguas que aún la está buscando el tal Toni D.
O los verdaderamente trascendentes, como el que marcó al Osasuna en la vuelta de la semifinal de UEFA, con un sutil y exquisito toque de zurda tras servicio del inigualable Daniel, y que suponía el 2-0 que nos metía en el avión destino a Glasgow.
Y el primero en Mónaco, en el meneo que le pegamos al Barça en la primera supercopa de Europa.
O los dos que metió en el Bernabéu en la vuelta de la supercopa de España, el día que le hicimos una manita al Realísimo en su guarida. Por cierto, Casillas habrá respirado aliviado al conocer la marcha del brasileño, y es que la ha marcado un buen puñado de goles.
Y, cómo no, el gol de la amargura, aquel que será siempre recordado por la estampa de nuestros futbolistas fundidos en una piña, señalando al cielo monegasco, ante el A.C. Milan en la segunda supercopa de Europa.
Goles, todos ellos, celebrados como lo hace un hombre: salto, brazos al cielo, puños cerrados y abrazo con el compañero. Nada de payasadas antideportivas como las que pudimos ver no hace mucho en Nervión, protagonizadas -¿cómo no?- por jugadores realísimos, propias de niñatos más que de futbolistas profesionales.

El hecho cierto es que el brasileño ha grabado su nombre en la piedra granítica que es la más que centenaria historia del Sevilla Fútbol Club. Pero al margen de las fotografías de los títulos que por siempre quedarán grabadas a fuego en nuestra memoria, Renato forma ya parte de los anales sevillistas por ser el futbolista extranjero que más partidos oficiales ha jugado con el Sevilla, sucediendo en tal honor al mítico medio volante paraguayo Ignacio Achúcarro.
Ni que decir tiene que yo nunca vi jugar a Ignacio Achúcarro, ni por asomo, ese otro sevillista, como Renato, de allende el Atlántico. A pesar de lo cual, su nombre me es profundamente familiar, porque mi padre y mi padrino que sí que lo vieron, ya en el Campo Nuevo, me hablaron del gran Sevilla del paraguayo: Mut; Santín, Campanal, Valero; Ruiz Sosa, Achúcarro; Agüero, Diéguez, Antoniet, Pereda y Szalay. Destacando sobremanera, amén de la célebre Delantera de Cristal, la extraordinaria línea media que Achúcarro formo con el coriano, ya desaparecido, Manolito Ruiz Sosa.
Como digo, mi padre y mi padrino, ambos en el tercer anillo y sevillistas de otro tiempo, empleaban una palabra, hoy en desuso futbolísticamente, para definir a jugadores como el paraguayo… y como Renato. Esa palabra es vergüenza.
Hoy día, en una época reduccionista a todos los niveles, hablaríamos de profesionalidad, un vocablo más frío, más aséptico, y también más limitado semánticamente. No se trata exactamente de eso. Un futbolista con vergüenza, además de ser profesional, como lo ha sido Renato, no sólo se implica con el equipo, sino que se identifica con el club y, después de siete años -o diez como Achúcarro- ama a su escudo y a su camiseta como el que más, habiendo tejido lazos de unión indelebles en el tiempo o en la distancia.
Renato, al igual que Achúcarro, ha sido jugador de un solo club en Europa. Siete temporadas, una eternidad en fútbol. Algo casi impensable en un tiempo en que los jugadores no son más que mercancía que va de acá para allá y que se subasta al mejor postor sin arraigar en ningún lugar.

Al mirar atrás, con tantas cosas vividas en el zurrón, pareciera que hace una eternidad desde que, en el verano de 2004, viniera procedente del Santos -el equipo de Pelé-, y ahora se vuelve a su país para jugar en el Botafogo -el equipo de Garrincha-.
Este brasileño, nacido en Santa Mercedes y que lució siempre el once en la espalda, a partir de ahora portará el dorsal ocho en la zamarra albinegra del equipo carioca.

Este brasileño que llegó para jugar a las órdenes de Joaquín Caparrós y sucesivamente lo hizo a las de JUanDe rAmoS, Manolo Jiménez, Antonio Álvarez y por último Gregorio Manzano.
Renato Dirnei Florencio, el hombre de los sombreritos. El último de los brasileños en marcharse, que vino como medio centro y que gracias a su habilidad y enorme calidad técnica, su buena llegada y capacidad goleadora, dio sus mejores momentos jugando en la mediapunta, por detrás del delantero. Sin duda, uno de los jugadores más completos que la vista me alcanza.
Renato, el prototipo de futbolista con vergüenza profesional, jamás una declaración a destiempo, jamás un gesto a desmano, siempre sumando…

La semana pasada se despidió del Sevillismo, como la ocasión requería, con honores de capitán. Quizá parte de su éxito haya sido debido al aliento extra que le proporcionaba un pequeño sevillista que respondía al nombre de Renatinho y cuya imagen, en brazos de su padre, durante la celebración de los títulos quedará por siempre para la posteridad.

Obrigado Renato.

COMANDANTE DRAGO.

2011-05-29T18:54:00.003+02:00

Llegó por una pringá, como diría el mismísimo Del Nido. Apenas un rato antes de que se cerrara el plazo de inscripción de fichajes. Vino a ocupar el vacío que dejó Sergio Ramos tras su deserción o, más bien, espantá provocada por el vil metal y los oropeles realísimos. Aterrizó en Sevilla procedente del Standard de Lieja, un histórico belga venido a menos. Entró despacio, sin hacer ruido, pasando desapercibido para un sevillismo al que incluso costaba pronunciar correctamente tan extraño apellido de doce letras.

Dijo de él, cómo no, algún shico de la prensalibre -realmente impagables estos shicos-, que se trataba de un serbio que no era ni bueno ni malo sino todo lo contrario…

Sin embargo, aquel que llegó como soldado raso, defendiendo nuestra camiseta ascendió por méritos en el campo de batalla hasta convertirse en comandante. El Comandante Drago.

Ivica Dragutinovic nació en la Yugoslavia del mariscal Tito el 13 de noviembre de 1975. Sólo cuatro días antes, el domingo 9 de noviembre, en Sevilla, a casi tres mil kilómetros de distancia y ajeno al acontecimiento que tenía en vilo a toda España, la agonía del dictador, un chiquillo de poco más de ocho años perdía la inocencia -futbolística se entiende- al comprobar incrédulo cómo un chut desde fuera del área del barbudo alemán Paul Breitner rompía el lateral izquierdo de la red de Superpaco y era convertido en gol por arte de birlibirloque por el colegiado catalán, nacido en Almería, Santiago López Cuadrado, a la mayor gloria del Realísimo de Madrid.

Aquello es historia, y lo cierto es que treinta años después el destino planeó hacer coincidir los caminos de Drago y el Sevilla.

Ivica Dragutinovic fue el penúltimo en llegar -el último fue Julien Escudé- al mejor Sevilla moderno, al Sevilla más feraz de la historia, al Sevilla de las seis copas, para participar de lleno en la conquista de los títulos.

No jugó en Eindhoven ni en la primera supercopa de Mónaco. Pero fue titular en Glasgow, jugando los 120 minutos y marcando el segundo penalti de la tanda que mitificó a Andrés Palop, engañando a Gorka Iraizoz, entrando el balón a la derecha del portero vasco, que se lanzó a su izquierda.

Formó en el once que ganó nuestra cuarta copa de España ante el Getafe en el Santiago Bernabéu.

Jugó los dos partidos de la supercopa de España ante el Realísimo, tanto en la ida en Nervión como en el histórico partido de vuelta en el que un Sevilla de leyenda humilló al Madrid en su mismísima guarida.

Para por último ser titular en el partido que estaba llamado a ser el más bonito de nuestra historia y que por caprichos de un destino de mirada torva, se tornó el más amargo que el Sevilla Fútbol Club haya jugado jamás en sus casi ciento seis años de vida: la supercopa de Europa ante el A.C. Milan, aquel lacerante 31 de agosto de 2007.

Cuando se encontraba en uno de sus mejores momentos de forma e incluso habíamos descubierto a un extraordinario ¡lanzador de faltas!, una maldita lesión lo privó de disfrutar en el césped de la consecución del sexto título: nuestra quinta copa de España conquistada ante el Atlético de Madrid en el Camp Nou. Aún nos queda fresca la imagen de Drago con muletas sobre la yerba del coliseo barcelonista, celebrando con sus compañeros la copa que le ganamos al “grande”.

No obstante, con tesón, esfuerzo, sacrificio y una profesionalidad a prueba de bomba, Ivica Dragutinovic consiguió superar la rotura del tendón de Aquiles que lo tuvo en el dique seco casi un año, y pudo tapar así las bocazas de un buen número de mendaces shicos de la prensalibre, futurólogos agoreros, que lo daban por muerto para esto del fútbol. De tal suerte que pudimos verlo de nuevo de corto, por última vez, en el Ramón Sánchez-Pizjuán en el cierre del curso liguero ante la Real Sociedad, donde llegó a jugar apenas un minuto, en el que incluso tuvo tiempo para lanzar una falta, antes de que Turienzo Álvarez pitase el final del partido y fuera manteado por sus compañeros.

Seis años que acaban aquí. Seis años, seis, en los que Drago hizo gala de una profesionalidad absoluta. En los que se ganó el cariño del sevillismo, y el aprecio y respeto de sus compañeros. En los que el equipo con él en el campo siempre jugó con once. En los que asumió en el vestuario ante la plantilla los galones que en su momento le tocó llevar. En los que habló claro y con su verdad por delante. Seis años en los que disfrutamos de un defensa seguro, siempre fiable, líder y carismático, que era capaz de regalarnos lujos como el gol de tacón a Arnau o tener la valentía y el compromiso necesarios para dar el paso al frente y tirar un penalti en la final de Glasgow.

El pasado jueves a la tarde, Drago se despidió de su gente como la ocasión requería, al lado del Presidente. Un tipo duro como él -que se lo pregunten a César Cadaval…, permítanme la broma- , se emocionó, claro que se emocionó, cuando tuvo palabras de recuerdo para Antonio y para la afición. Con la voz quebrada y un nudo en la garganta, Ivica Dragutinovic nos hizo vivir este jueves instantes de Sevillismo puro, ese Sevillismo que un buen día se le coló al serbio por las rendijas del alma.

Ojalá sólo sea un punto y aparte. Que Drago juegue ese año o esos dos años que él aún desea y que posteriormente retorne a Sevilla y al Sevilla Fútbol Club, la que será por siempre su casa.

FRÉDÉRIC KANOUTÉ.

2011-05-22T15:55:00.000+02:00

Conocer el martes la inesperada noticia de la súbita muerte de su padre. Desplazarse desde Sevilla a Lyón para asistir al sepelio. Viajar inmediatamente para reunirse en Barcelona con el resto de la expedición sevillista, con la última imagen de su padre aún fresca en su retina. Salir en el once titular capitaneando a su equipo. Jugar los noventa minutos. Marcar el segundo gol. No poder evitar emocionarse mientras señalaba al cielo.
Sobran las palabras. Ese es Frédéric Omar Kanouté.

LUIS FABIANO: ¡VA POR USTED MAESTRO!

2011-04-05T10:15:00.003+02:00

Hubo quien dijo de él que era indolente. Puede ser.
También, en lenguaje más castizo, que no tenía sangre. Quizá.
Oí a muchos achacarle que no sudaba la camiseta. Es posible. Incluso, alguna vez se comentó que su carácter le impedía rendir, a veces, al máximo nivel. Probablemente sea cierto.
Estas consideraciones son discutibles aunque es posible que, alguna de ellas, incluso todas, puedan ser atinadas.
Pero que poquito me habrían de importar a mí tal sarta de zarandajas cuando pude comprobar, desde la grada baja de Gol Sur, quién era aquel brasileño malencarado con andares de pistolero de western clásico hollywoodense que habría de hacer historia, y de la grande, en Nervión.

Hoy, seis años después, la cosa se acaba y Luis Fabiano ha decidido cambiar el Ramón Sánchez-Pizjuán, escenario que fue testigo de sus tardes más gloriosas como futbolista, por un Morumbi que lo vio nacer para el deporte rey y que lo ha vuelto a acoger a su regreso arropado por más de cuarenta mil fanáticos. Y cierto es que tenía hecho el cuerpo a su marcha, estaba convencido de que su etapa sevillista estaba terminando y que tocaría a su fin a 30 de junio. Sin embargo, la noticia tal como la conocí un sábado a la mañana, hace ya casi un mes, me sorprendió y desagradablemente la instantánea que de ipso facto me vino a la cabeza fue la de ver a Luis Fabiano doliéndose en una camilla en San Mamés.

Esa fue la última vez que lo vi de sevillista, una imagen que me produjo una profunda desazón. Era injusto no poder volver a verlo de corto en Nervión, como Dios manda, para recoger el aplauso del sevillismo vestido de futbolista. Se me antojaba un final desagradable, triste, desabrido, para un tipo como él, grande entre los grandes en una etapa inmensamente gloriosa de nuestro Sevilla Fútbol Club.

Pero para disgusto el que se llevó mi Carlitos al conocer la marcha del brasileño justo el día siguiente de conseguir la estampa de Luis Fabiano de la colección Adrenalyn de Panini que actualmente se comercializa. Menudo berrinche, tres cuartos de hora llorando, le colgaban los mocos de la barbilla. Con poco más de seis años un golpe así se acusa, créanme. Aún recuerdo la enorme decepción que sufrí cuando era chico al conocer la noticia del traspaso de Julián Rubio al F.C. Barcelona, hace treinta y tantos años. Afortunadamente los niños se restablecen de casi todo con rapidez y el lunes siguiente consiguió cambiar, en el colegio, a Luisfa por ¡cuatro!, Capel, Renato, Perotti y Konko. Cuando le advertí que Konko tampoco estaba ya en el Sevilla, se calló, frunció el ceño y al otro día lo cambió por Javi Martínez, el del Athlétic de Bilbao, ¡excelente operación! Ciertamente mi Carlitos tiene madera de director deportivo, ha conseguido traspasar a Luis Fabiano y a Konko con más celeridad que Monchi.

Gracias a Dios, la memoria es selectiva, de modo que tiende a conservar e incluso a idealizar lo bueno, para soslayar, difuminar y maquillar lo malo. Así, esa fotografía de Luis Fabiano en Bilbao cuando, además, por los gestos la lesión parecía grave, con el transcurrir de las horas dio paso a otra más agradable como la de su último gol vestido de blanco, ante el Hércules una semana antes, de penalti, en la portería de Gol Sur. Y, al fin, verlo en el césped del Sánchez-Pizjuán en la previa del Sevilla-Barça, recogiendo el aplauso de su gente y su ulterior despedida emocionada de la mano del Presidente, disiparon definitivamente el mal recuerdo de su último partido en Bilbao.

Luis Fabiano Clemente, sin lugar a dudas, el mejor delantero centro que estos ojos hayan tenido la suerte de ver vestir nuestra camiseta, del 75 para acá que es desde que tengo recuerdos. Su inteligencia dentro del área, la manera de tirar los desmarques, el golpeo con la derecha, también con la izquierda, el prodigioso remate de cabeza, la sobresaliente calidad técnica, el olfato goleador de depredador del área…

Sé que habrá quien piense que todo esto no es más que un ditirambo, y que contribuye a transformar la lógica mitificación de un grande como Luis Fabiano en mistificación, pero es que no lo puedo evitar, ni quiero, he sido luisfabianista a machamartillo, confeso y convicto, lo juro por la Puerta 5, de los que ya en el glorioso año del Centenario disfrutaban tan sólo con verlo saltar al campo, mientras algunos hacían chascarrillos fáciles con su nombre, aludiendo a sus fallos. Sus más de cien goles, al cabo, han puesto a cada uno en su sitio.

Aunque, si cierto es que la afición sevillista, en general, no supo ver al brasileño de primera hora, no es menos cierto que sí lo supo esperar. Gran cualidad esta, la de saber esperar. Cualidad muy taurina, muy de la Maestranza. Esperar sí, pero no a cualquiera, naturalmente. Esperar sólo a aquellos que tienen el duro, que son los únicos que lo pueden cambiar. Y Luis atesoraba el duro, velado tras su aparente indolencia, desde la primera tarde que pisó la yerba de la Bombonera de Nervión.

Ciertamente no soy aficionado a la tauromaquia, pero como sevillano curioso, me intereso por todo aquello que es relevante en mi ciudad, o casi todo. Y, a riesgo de que los taurinos piensen que esto que escribo es una barbaridad, siempre he vislumbrado en Luis Fabiano determinados ademanes toreros, permítaseme la licencia.

Y es por eso que al pisar Luis el Ramón Sánchez-Pizjuán, la yerba se torna amarillo albero maestrante en tarde abrileña, convirtiendo la salida por la bocana de vestuarios en paseíllo torero. El paulista, hierático, espera el pitido inicial del árbitro como si de los clarines que anuncian el inicio de la lidia se tratara, transformado en sevillanísimo diestro con la montera calada hasta las cejas, mirando fijamente a la puerta de toriles, esperando la fulgurante aparición de su enemigo, tras lo cual el brasileño reta a su marcador dibujando el primer capotazo de recibimiento de la fiera en la raya del tercio. Y los siguientes capotazos, de ensueño, cada vez más templados, tirando hacia los medios, hasta llegar a la media verónica sublime, son los controles imposibles del centro delantero en presencia de sus rivales, para seguidamente ganar los balones a los centrales bajándolos con el pecho a modo de poderoso trasteo torero sojuzgando al enemigo. Y dentro ya del área un quiebro, siquiera sugerido, con la cintura a un oponente, da paso a la muleta en la izquierda embebiendo las embestidas del animal. Por fin, con la res enfrente, inmóvil, jadeante, mirando fijamente al matador, éste se lanza a la suerte suprema: el gol, los goles, los ciento y pico goles de Luis Fabiano con el Sevilla, de blanco y oro, o de grana y oro, y con todos ellos la explosión de júbilo en las gradas de Nervión, improvisados tendidos maestrantes cubiertos de pañuelos blancos pidiendo los máximos trofeos, la vuelta al ruedo exhibiendo los apéndices de su antagonista, para acabar saludando en redondo desde el centro del coso maestrante.

Más de cien, que se dice pronto, más de cien goles con la camiseta del Sevilla, pero como este… ninguno.

Va por usted, maestro.

DEL NIDO ES ¡CULPABLE!

2011-02-07T09:00:00.003+01:00

Del Nido es culpable.

Mal que me pese, he de reconocer que aquellos que mantienen que Del Nido es culpable, llevan razón. Llevan razón, toda la razón y nada más que la razón.

Los primeros en alzar la voz en este sentido fueron los shicos de la prensalibre de nuestra ciudad que, adalides de la libertad, honestos a carta cabal, lejos de toda servidumbre mediática o empresarial, siempre certeros y sin otro ánimo que la incesante búsqueda de la verdad, señalaron con su dedo acusador al Presidente del Sevilla Fútbol Club.
Al principio no atacaron directamente a Del Nido, los shicos de la prensalibre fueron, digamos, prudentes. Y concentraron toda su artillería, es decir, sus largas y viscosas lenguas viperinas, en los escasos puntos débiles que ellos creían encontrar en la Entidad. Balas de goma contra una coraza de acero.

El primer ejemplo de esto que digo fue el linchamiento general y posterior ejecución en plaza pública de Aquivaldo Mosquera, haciendo un océano de una gota de agua, elevando a categoría lo que no era más que una anécdota: el bajo rendimiento de un componente de una extraordinaria plantilla. Algo así como mantener contra viento y marea que Monica Bellucci es una horrible vieja desdentada, porque tuviera una diminuta berruguita en el meñique de su pie izquierdo.

Posteriormente se fueron envalentonando paulatinamente y decidieron poner el punto de mira en Jiménez. El objetivo estaba bien escogido, dado que en buena parte de la afición se encontraba el caldo de cultivo adecuado: una animadversión hacia el entrenador sevillista que, en muchos casos, superaba lo racional, yendo mucho más allá de lo estrictamente deportivo.

Una vez hubo caído el arahalense, el siguiente muñeco de pim, pam, pum fue Monchi. Con el subdirector general deportivo en la mirilla, ya estaban cerca de la X, su verdadero y único objetivo.

Y, por fin, aprovechando las escasas prestaciones que ha ofrecido el primer plantel sevillista durante la primera vuelta, los shicos de la prensalibre se han armado de valor, han dado el paso al frente y, todos a una, haciendo piña, han acusado: ¡Del Nido es culpable!
Y, he de decir que tienen razón, Del Nido es culpable. Reconozcámoslo.

Naturalmente, al coro de tribuletes apesebrados, alechugados muchos, a los que les gusta más el verde que a Irma la Dulce; imputados unos, incluso condenados; fauna varia en la que no faltan búhos además de buitres y demás rapaces; ineptos los más; maledicentes por doquier; siendo holgazanes los lunes, miércoles, viernes y domingos para acabar ganduleando los martes, jueves y sábados; no le faltó en ningún momento una audiencia fiel compuesta por sevillistas de finales, criticones, pitaores, genaros, pseudosevillistas, sevillistas de mantequilla, etc... Llámenlos ustedes como deseen a estos preclaros entendidos balompédicos, a los que “todo el vacío del mundo cabe en la oquedad de sus cabezas“. Lo único cierto es que estos últimos también tenían razón, Del Nido es culpable.

Incluso, en los últimos tiempos en que el equipo, a veces, demasiadas veces, ha deambulado por la yerba lastimosamente, he visto a algunos sevillistas vecinos de localidad, sevillistas de verdad, mirar al palco desconcertados en busca de una explicación. También ellos llevan razón, Del Nido es culpable.

Efectivamente, Del Nido es culpable, irremediablemente culpable. Inexorablemente culpable. Indefectiblemente culpable. Definitivamente culpable. Irremisiblemente culpable. Quiérase ver o no, el máximo culpable. Y, por tanto, acuso a Del Nido.

Acuso a J.Mª del Nido de tener la valentía de dar el paso al frente en 2002 para hacerse cargo de una Entidad cuyo porvenir era negro como la noche negra. Mientras los sevillistas de las maduras, que hoy largan por esa boquita, miraban hacia otro lado o, simplemente, ni tan siquiera eran socios del Sevilla Fútbol Club. Por no hablar de los shicos de la prensalibre, hoy convertidos todos en azote donmanuelino, pero que en aquella época no articulaban frases más complejas que: “sí donmanué“, “claro donmanué“, “lo que usted diga donmanué“, “jijí donmanué“, “jajá donmanué“. Sin que ni uno solo de estos shicos de la prensalibre, tuviera los …arrestos suficientes para discutirle ni una coma al atrabiliario primaléridas, amo de todas las criaturitas del universo, en sus mil y una afrentas a nuestro Sevilla Fútbol Club. Qué fácil repartirle estopa al Club y al Presidente que más gloria deportiva han procurado de Despañaperros para abajo, y cuánta caquita sólo de pensar en una leve crítica al busto de jabugo, antes de que cayera en desgracia. O acaso piensan que no tenemos memoria.

Acuso a J.Mª del Nido de llegar a un Sevilla donde no había ni para balones. De decir que la deuda era calderilla y, lo que es cuasi milagroso, hacer que casi de verdad fuera calderilla, transformando al Sevilla en un club saneado. Aunque seguirá habiendo mentecatos -tanto en la grada como en los púlpitos radiofónicos- que crean que tener fondos propios equivale a gozar de una cuenta corriente con cuarenta millones de euros de saldo. Y seguirá habiendo pseudosevillistas que de lo único que se preocupan es de exigir fichajes millonarios sin importarles mínimamente hipotecar la viabilidad futura del Club. Porque si esto algún día se fuera a pique, Dios no lo quiera, y vuelven a pisotear la yerba del Sánchez-Pizjuán los Cordón, Gluscevic, Rabajda, Axel, Eboue y compañía, que nadie se llame a engaño, se verá mucho cemento en Nervión y, como de costumbre, estaremos al lado de nuestro Sevilla los quince o veinte mil incondicionales de siempre, los del sevillismo inmarcesible. Que no somos más.

Acuso a J.Mª del Nido de, en lo social, encontrarse un club mortecino, exánime, con una afición adormecida y darle la vuelta como un calcetín, transformándolo en un club moderno, ejemplo de gestión, dotándolo de unas estructuras de las que sencillamente carecía, socialmente activo y con una afición viva.
Además de crear una estructura de medios de comunicación propios de toda índole: una de las páginas web más visitadas de España, un periódico, dos revistas, una radio y una ¡televisión! Convendría recordar aquí que pocos clubes poseen una radio y los que tienen una televisión propia los podríamos contar con los dedos de una mano y sobrarían dedos.

Acuso a J.Mª del Nido de pasar del “otro año igual, otro año igual“, de mediocridad y hastío al “otro año igual, otro año igual“, pero por clasificaciones europeas, finales y títulos.
Han leído perfectamente, ¡clasificaciones europeas, finales y títulos! Siete años consecutivos, siete, paseándonos por Europa, tantas como anteriormente en toda nuestra historia.
Ocho finales, no una ni dos, sino ocho. “¿Tú has visto una finá ni na?” Una no, ¡ocho!
Y títulos. Llegados a este punto casi que todo lo demás sobra. Un título es lo máximo a lo que se puede aspirar, pero no es que hayamos conseguido un título de rebote, ni dos, sino seis. “¿Tú has visto ganar un título ni na?” Uno no, ¡seis! Y el último hace tan solo siete meses. Lo recuerdo para aquellos de memoria frágil y quebradiza.

Callen pues un sinfín de bocazas que pontifican cada día desde sus púlpitos radiofónicos, asiendo fuertemente el micrófono con las dos manos al punto que se lo acercan a la boca más de lo debido.
Callen pues los que pretendiendo escribir sólo emborronan páginas con una pluma más que dudosa.
Callen los pseudosevillistas. Por un lado los que sacan la lengua a pasear en radios y televisiones locales, buscando su minutito de gloria y comer de gañote -además de los cincuenta pavitos de rigor, que en tiempos de crisis cualquier dinerillo es bueno-, a cambio de dar una puñalada trapera por la espalda al que se supone club de sus amores. Y por otro a esos que se van a arruinar de mandar mensajes apocalípticos a la radio después de cada derrota, pero que lo más cerca que han visto el Sánchez-Pizjuán es a la distancia a la que se ponen de la pantalla de 50 pulgadas del bar de la esquina.
Callen exfutbolistas resentidos y despechados, rústicos o morenitos, que igual da.
Y hablen clasificaciones europeas, finales y ¡títulos! Lo demás no son más que ¡milongas y paparruchas!

Y por último acuso a J.Mª del Nido de ser el máximo culpable de que ninguna derrota, por dura que sea, pueda borrarme la sonrisa que llevo pintada en la cara desde el 27 de abril de 2006.

Así que gracias Presidente y ánimo para seguir adelante, que nadie mejor para enderezar el rumbo de la nave y para corregir cuanto haya menester.

Ladran, luego cabalgamos.

...Y TEIXEIRA VITIENES REMATÓ LA FAENA.

2011-02-04T11:20:00.002+01:00

Ciertamente al amigo Teixeira Vitienes sólo le faltó rematar un córner, pero lo cierto es que no necesitó tanto y lo que remató fue la faena que su compinche Undiano Mallenco había comenzado siete días antes.
Al igual que el navarro, el cántabro nos anuló un golazo y miró para otro lado cuando los jugadores realísimos campaban a sus anchas a la par que a los nuestros los miraba con lupa.
Si Undiano y su inefable linier showman nos birlaron un gol de Luis Fabiano por la misma cara, Teixeira y su juez de línea, no tan mediático pero con el mismo muelle en el sobaco que su colega pelirrojo, dejaron sin validez un extraordinario golazo de Negredo, de preciosa vaselina.
Si Undiano permitió y auspició que los jugadores realísimos perpetraran el plan que tenían diseñado desde la caseta y que no era otro que ir a por los tobillos de Romaric y Sergio Sánchez, sacando todo el arsenal de marrullería y juego sucio que llevan dentro; no le fue a la zaga Teixeira, para el que todas las faltas eran a favor del realísimo y ninguna a nuestro favor, además de no echar a la calle a Sergio Ramos por un plantillazo criminal a Fernando Navarro, que si hubiera enganchado bien al catalán, le parte la pierna en dos. Pero para el camero fashion esto no era suficiente, y se mofó impunemente de nuestros futbolistas, de los que lucen nuestros colores y llevan nuestro escudo en el pecho, con unas risitas chulescas de matón de barrio. Ramos, siempre Sergio Ramos, la próxima vez que venga al Sánchez-Pizjuán aplaudan al muchachote…
No merece la pena comentar mucho más, nada nuevo bajo el sol, a no ser lo prestos y dispuestos que estaban los recogepelotas, deben ser todos universitarios, y el exquisito comportamiento del público del Santiaguísimo Bernabéu. Y es que “sevillanos yonquis y gitanos”, “puta sévilla, puta sevillá” y “Del Nido muérete, Del Nido muérete”, salidos de tan melifluas y sutiles gargantas no suenan a insultos gravísimos, soeces, chabacanos ni xenófobos sino que resultan música celestial, digna del Teatro Real. Para esta gente todo es Real.
Repito que nada nuevo bajo el sol, nos mangan esta final como nos mangaron la de 2004, como nos mangaron la liga de 2007 o como nos mangaron la copa de 1962, además de una lista de mangazos menores que no referiré porque ocuparían páginas y páginas. Nada nuevo bajo el sol si exceptuamos, tal vez, el hastío que me han producido estas dos semanas, en las que ha habido que oír, leer y escuchar, desde Madrid, a un sinfín de sujetos de catadura moral reprobable y nula ética. Hastío, asco y repugnancia.
El Madrid es un indigno finalista, como fue un indigno finalista en 2004 o un indigno campeón de liga en 2007. Aunque quizá no deberían estar demasiado contentos. Se han agarrado a esta copa como a un clavo ardiendo, último asidero para intentar salvar una temporada que tiene toda la pinta de ser un fiasco histórico. Quizá esa última bala la haya cargado el diablo y el tiro les salga por la culata. Ese trago que pretenden de miel puede que se transforme en hiel. Y lo que ahora ven cañas tal vez se tornen lanzas, de tal suerte que el 20 de abril maldigan el día que se clasificaron para la final. Para ganarle a este Barça, van a necesitar algo más que patadas, codazos, árbitros y toda la caverna escupiendo por su sucia boca.
Pero esta semifinal de copa ya es historia, hay que pasar página y concentrarnos en el difícil pero bonito reto que tenemos por delante en la liga y la UEFA.
Sólo una cosa más, para que los educadísimos señores capitalinos vean lo bárbaros que somos por el sur y lo justificados que son los cánticos madridistas les voy a echar una maldición al estilo de las gitanas que leen las líneas de la mano y venden romero: ¡Ajolá juguéis finales y las perdáis!
Pues eso.

SEVILLA FÚTBOL CLUB - REAL MADRID. CRÓNICA DE UN MANGAZO ANUNCIADO.

2011-01-29T20:53:00.003+01:00

REPULSIVO Y MALNACIDO CORRUPTO FACINEROSO: “Hola, buenas noches, me da ustez la cartera, por favor.”
UN SEVILLISTA CUALQUIERA: “Perdón, ¿cómo dice usted?"
R.M.C.F.: “Que haga ustez el favor de darme la cartera. Por si no se ha dado cuenta esto es un atraco.”
U.S.C.: “Ah, usted perdone, aquí la tiene. No le importaría bajar el arma, es que me da un no sé qué…”
R.M.C.F.: “Comprenda que es mi herramienta de trabajo, hágase cargo.”
U.S.C.: “Ya, ya…”
R.M.C.F.: “Por cierto, ¿lleva usted teléfono móvil?”
U.S.C.: “Pues sí”
R.M.C.F.: “¿Me hace el favor?”
U.S.C.: “Si no hay otro remedio.”
R.M.C.F.: “El modelo es un poco antiguo, ¿no le parece?”
U.S.C.: “Le aseguro que se habla con él perfectamente. ¿Qué esperaba, una Blackberry, un iPhone o qué?”
R.M.C.F.: “Bueno, algo sacaremos por él. Por cierto, ¿tiene ustez hora?”
U.S.C.: “Pues son poco más de las ocho”
R.M.C.F.: “¡Qué reloj tan bonito! ¿Me permite ustez?”
U.S.C.: “Sí, ya le comprendo”
R.M.C.F.: “Con su permiso le voy a guardar.”
U.S.C.: “Faltaría más.”
R.M.C.F.: “No crea que es nada personal, son cosas que pasan…”
U.S.C.: “De verdad que no podría retirar el arma.”
R.M.C.F.: “Pierda cuidado, soy buen tirador.”
U.S.C.: “Nada, olvídelo.”
R.M.C.F.: “Por cierto, ¿no habrá por aquí algún cajero cerca?”
U.S.C.: “Ya le entiendo.”
R.M.C.F.: “Comprenda que me da apuro, pero…”
U.S.C.: “No se apure hombre, pero le advierto que sólo tengo en la cuenta 600 euros.”
R.M.C.F.: “Buenos son, tacita a tacita…”
U.S.C.: “Bueno, si no se le ofrece a usted nada más me gustaría marcharme a casa.”
R.M.C.F.: “Sólo una cosa más, la chupa por favor.”
U.S.C.: “¡No!, la cazadora no por favor, que hace mucho frío.”
R.M.C.F.: “Frío dice. Frío el que vais a pasar el miércoles que viene en el Paseo de la Castellana. Así que venga la chupa.”
U.S.C.: “Pues tenga y deje ya que me marche.”
R.M.C.F.: “Perdón, sólo una última cosa, ¿no tendrá ustez el Marca por casualidad?”
U.S.C.: “Mire señor atracador, pase que me meta un mangazo de época en el mismísimo portal de mi casa; pase que por mucho que llame a la policía, jamás vendrá en mi auxilio; pase que usted se pasee mañana a cara descubierta por los madriles con total impunidad; pero gilipollas no, hijo, gilipollas no soy. Para que usted vea señor atracador, yo no utilizaría el Marca ni en sustitución del papel higiénico, en caso de extrema necesidad. ¿Comprende?”
R.M.C.F.: “Pues a mí el Marca me mola mazo”
U.S.C.: “Obvio, blanco merengue y en botella”
R.M.C.F.: “Por último, ¿me enseña lo que lleva en esa bolsa?”
U.S.C.: “Le advierto que no le va a interesar, se trata de libros.”
R.M.C.F.: “No crea, en Madriz se lee mucho, en el metro, Stephen King, Michael Crichton, Ken Follett, Dan Brown, Almudena Grandes, ya sabe…”
U.S.C.: “Le repito que no le va a interesar, pero si insiste. Son libros de los hermanos Machado, Luis Cernuda, Gustavo Adolfo Bécquer, Vicente Aleixandre…”
R.M.C.F.: “No les conozco. ¿Son nuevos?”
U.S.C.: “No exactamente. Se trata de poetas sevillanos, clásicos, andaluces universales.”
R.M.C.F.: “Pues nunca he oído hablar de ellos.”
U.S.C.: “Entiendo. Pues a pesar de todo, si me permite, se los regalo, y no se olvide, de mi parte, llevarle alguno a Antonio Palomero, ¿o es Palomo, o Palomar?, no recuerdo, bueno un tipo que dicen que emborrona páginas en Marca, a buen seguro que él tampoco los conoce.”
R.M.C.F.: “Me marcho que tengo mucho hambre, y a mi mujer la dije que tomaría el primer AVE de vuelta. Así que gracias y buenas noches”
U.S.C.: "Perdone señor atracador, una última cosa antes de que regrese a la cosmopolita villa y corte, capitalísima del Reino, ¿tiene usted intención de perpetrar algún mangazo el miércoles santo, ya me entiente, el 20 de abril?
R.M.C.F.: "Naturalmente, para ese día le tengo pensado dar el gran golpe."
U.S.C.: "Pues permítame que le advierta: tenga cuidado no sea que se encuentre con el primo de Zumosol."
R.M.C.F.: "Gracias por la advertencia, ¿pero cómo podré reconocerlo?"
U.S.C.: “Pues muy sencillo, aparecerá vestido de azulgrana. Buenas noches y que tenga buen regreso a Madrid. ¡Ja, ja, ja, ja... Ja, ja, ja, ja... Ja, ja, ja, ja...!”

UNDIANO MALLENCO Y FERMÍN EL DEL BANDERÍN: ¡MISIÓN CUMPLIDA!...

2011-01-27T10:55:00.001+01:00

VENITE ADOREMUS.

2011-01-03T01:05:00.000+01:00

Ya sé que la Nochebuena fue el pasado 24, pero esta noche en Nervión hemos celebrado el advenimiento de nuestro Niño Jesús que, cargado de dádivas y parabienes en forma de regates, pases, fintas y centros al área, nos ha cocedido la gracia de la victoria liguera que desde hace tanto se nos resistía. ¡Renovación ya, por Dios!
Venite adoremus, Jesusito, ¡cuánto te hemos echado de menos!
Eso sí, a pesar de los amos de las criaturitas, el de antes o los de ahora, que tanto monta, que muy formales a la hora de pagar parece que no son.

El Osasuna no fue el rival que antaño diera bocados, no sólo en el sentido metafórico futbolístico, sino en el literal de la palabra, que desde que Webó cambió el rojillo por el bermellón los pamplonicas ya no catan carne humana. Aunque si no les apetece la carne siempre podran comer pan, pues el bollo lo llevan incorporado en la cara de su entrenador. ¡Ay si en el 97 lo hubiéramos largado antes! hasta podríamos haber salvado la categoría, ¿quién sabe? Pero eso es harina de otro costal.

Menos mal que el nivel de tensión de los partidos con los navarricos ha descendido, volviendo las cosas a su cauce, porque tanta gresca y tanta bronca, la verdad, ya cansaban.

Portería a cero, golito de Kanouté, tres puntitos, copita de pacharán para celebrarlo y a otra cosa que ya vienen los Reyes...

FELICIDADES DE 1980.

2010-12-24T01:05:00.041+01:00

En las Navidades de 1980, hace ahora justamente treinta años, el Sevilla Fútbol Club envió a sus socios una preciosa tarjeta con objeto de felicitarles las fiestas. Como no podía ser de otro modo, la tarjeta navideña tenía como motivo alusivo el 75º aniversario que el club sevillista había celebrado en el citado año de 1980.

La felicitación, confeccionada en la imprenta Raimundo, consiste en un díptico cuyas medidas, una vez abierto, son 31 cms por 19 cms.

En la portada figura un dibujo del logo del 75º anivesario sobre un fondo azul claro.
El logotipo del 75º aniversario lo conformaban un escudo del Sevilla rodeado por una circunferencia e incrustado el conjunto en medio de un número 75 tridimensional. Todo ello elevado sobre una peana gris en cuyo frontal figuraba una placa con la inscripción: "1905-1980".

Al abrir la tarjeta, en la parte izquierda aparece una preciosa fotografía histórica, en sepia, del primer equipo del Sevilla Fútbol Club, debajo están escritos los nombres de los componentes de aquella primera formación sevillista: José Luis Gallego, Querbu, Valenzuela, Romero, Montoto, Castañeda, Leconte, Lafita, Wood, Bezard y MacKensie. Y para acabar, aún más abajo, en azul, se puede leer: "Sevilla Fútbol Club".

Por último y a la derecha, también en sepia, una ínstantánea del equipo de aquel momento, el de la temporada 80/81. De pie y de izquierda a derecha: Paco Buyo, Curro Sanjosé, Juan Mª Rivas, Antonio Álvarez y Pablo Blanco que porta el brazalete de capitán. Agachados, también de izquierda a derecha: Jorge Orlando López, "Puma" Morete, Juan Carlos, Yiyi, Juan Antonio Choya y Enrique Montero. Un poco más abajo, y en azul, puede leerse: "Felicidades". Y en la esquina inferior derecha aparece la fecha: "Diciembre de 1980".

Sin duda, otra preciosa pieza de coleccionista con la que aprovecho para desear felices fiestas y próspero año nuevo a todo el sevillismo.

EL ENTRENADOR DEL REALÍSIMO TIENE QUE SER GAY.

2010-12-20T00:54:00.007+01:00

Escuchando esta noche al entrenador del realísimo, una vez recuperado de mi estupefacción, perplejidad y anonadamiento y viendo como este tipo pretende tomarle el pelo a todo quisqui con sus bufonadas, he comprendido perfectamente las razones que le han llevado a sentarse en tan melífluo banquillo.
Y es que no me cabe la menor duda que el entrenador del realísimo ha de ser Gay, tiene que ser obligatoriamente Gay, necesariamente Gay. Y esto tiene que ser así porque de esta manera, siendo Gay el entrenador del realísimo, se preservan los principios que de antiguo caracterizaron a esta exquisita sociedad.
¿Que cuáles son estos valores?
Pues los que actualmente representa su máxima figura, próximo top model de pasarela, no lo duden ustedes, a tenor de las poses que adopta en cada partido y sus sensuales mecidas de ojos mirando de soslayo dónde se encuentra la cámara más proxima a la que mostrar su mejor perfil. Por no hablar de la gracia con la que asomó el pompis en la famosa espaldiña. Y ya saben: el que al andar culea y al mirar los ojos mece, yo no digo que lo sea pero, al menos, lo parece.
Los valores que, hasta hace bien poco, representaba el niñato beodo que ha marchado a la conquista del imperio otomano. ¡Y menudo son los turcos!
En definitiva, los valores que, en otro tiempo, representara un tocapelotas de tomo y lomo. Pregunten si no al gran Valderrama.
Por tanto, partiendo de la base de que el entrenador del realísimo tiene que ser Gay, concluyo que el actual inquilino de tan grácil banquillo se adapta a su cargo como anillo al dedo.

José Aurelio Gay. Entrenador de fútbol.

ANECDOTARIO.

2010-12-19T17:53:00.018+01:00

¡NO VAIS A TOCAR LA PELOTA!

El 10 de mayo de 2006, en Eindhoven, el Sevilla Fútbol Club se proclamó brillantísimamente, campeón de la Copa de la UEFA, en un partido memorable ante el Middlesbroug, sobre el cesped del Philips Stadion, batiendo al equipo inglés por cuatro goles a cero.

Tal circunstancia nos habilitaba para desafiar al campeón de Europa por la disputa de la Supercopa de Europa.

Nuestro rival sería ni más ni menos que el F.C. Barcelona que había ganado la Liga de Campeones, imponiéndose al Arsenal inglés en la gran final.

Aquel Barcelona era, sin duda, el mejor equipo del mundo, un superequipo que contaba en sus filas con jugadores como Messi, Ronaldinho, Eto'o, Xavi, Iniesta, Deco, Puyol, Valdés, etc...

Tal era el caso que durante mi viaje a Mónaco, tanto en la ida como en la vuelta, pude observar como los aficionados culés iban a la capital monegasca de turismo, pues ni se les pasaba por la cabeza el hecho de no ganar el título. Suficiencia, prepotencia y un punto de chulería que, a la vuelta, se convirtieron en un no saber perder ni digerir tan dolorosa e inopinada, para ellos, derrota.

Pues el caso es que en la víspera de la gran final, en la cena oficial que se celebra la noche anterior al partido, el presidente del F.C. Barcelona, Joan Laporta, tomó la palabra y dirigiéndose a José María del Nido y al resto de miembros de la cúpula sevillista que allí se daban cita, dijo: "No vais a tocar la pelota".

El resto de la historia es archiconocida por todos los sevillistas, 3-0, baño histórico de un gran Sevilla Fútbol Club al campeón de Europa y la Supercopa para Sevilla.

Menos mal que no íbamos a tocar la pelota. ¡Anda que si la llegamos a tocar!

PALABRA DE NERVIÓN.

2010-12-13T17:29:00.042+01:00

"El Sevilla siempre será lo que los sevillistas quieran que sea. Como aquella goleada mítica de noviembre ante el PAOK en la que yo mismo vibré desde las gradas de Gol Sur..."

José María del Nido. Presidente del Sevilla Fútbol Club.

16 de diciembre de 2010.

OTRO AÑO MÁS, RECONOCIMIENTO A LO MEJOR DEL SEVILLISMO.

2010-12-09T00:52:00.002+01:00

Esta es la carta que el presidente Del Nido ha dirigido a los socios con veinticinco o más años de antigüedad, para citarnos el próximo viernes 10 de diciembre a la tercera edición de los Fieles de Nervión.

Ser sevillista es fácil. O al menos es más fácil ser sevillista que abonado del Sevilla FC, parte integrante del proyecto, miembro de la pura infantería de Nervión, soldado que contribuye religiosamente cada verano a que este sueño colectivo cristalizado en nuestro escudo tome más realce si cabe. Soy de los que piensan que no hay termómetros para medir el sevillismo, pero sí creo que los socios están hechos de otra pasta, son gente que no sólo contribuye económicamente sino que, además, se quiere sentir protagonista de este grandioso sentimiento que nace en Nervión y se expande por el mundo. Y desde la Entidad queremos subrayar esa maravillosa voluntad.

Dentro de los socios, qué duda cabe, hay un grupo, ustedes, que tiene una trayectoria inmaculada. Varios miles de incondicionales sevillistas, de viscerales hermanos de pasión que jamás dijeron basta. Sevillistas de los buenos, enamorados del escudo y los colores, no del momento. 25 años o más como abonados a una Entidad es una muestra soberbia de fidelidad hacia un sentir. Por eso ustedes sois la base donde se edifican nuestros sueños, porque el fútbol tiene su salsa en la gente, los aficionados, los Fieles de Nervión. Sí, sois nuestra alma.

Por eso otro año más queremos daros un homenaje en estas épocas prenavideñas. Queremos que sintáis el calor de la Entidad, el sincero agradecimiento a vuestra impecable trayectoria sevillista. Desde el Club buscamos haceros ver que os consideramos como nuestra mejor arma, porque los jugadores, entrenadores y presidentes pasan, pero ustedes lleváis dando la talla décadas y décadas, siempre en un segundo plano, con el pecho al frente, sin desfallecer pese a los duros momentos acaecidos.

Ahora que vivimos momentos excepcionales, con el equipo siempre consolidado arriba y aspirando a títulos, no debemos olvidar de dónde venimos. Porque quien olvida su pasado está condenado a repetirlo. No, claro que no. No podemos olvidar la mediocridad de los años sesenta, los años en segunda de la década de los setenta, los sinsabores de los ochenta, exceptuando el periodo de Cardo... Tampoco podemos olvidar el descenso administrativo ni lo que vino después hasta que Roberto Alés estabilizó la Sociedad. No, no podemos olvidar. Y no lo olvidamos. Por eso os queremos homenajear, porque ustedes nunca disteis la espalda al Sevilla FC.

Sin lugar a duda alguna, de lo que más orgulloso me siento como persona, es poder haber congraciado al sevillismo añejo y fiel que vosotros, Fieles de Nervión, encarnáis, con un proyecto ganador, que nos ha deparado tantos títulos y satisfacciones. Por fortuna calmamos vuestra sed con un manantial de felicidad. Pero seguimos recordando que ustedes siempre estuvisteis ahí, bajo la lluvia y el calor, bajo las sonrojantes goleadas del Levante, el Barça B o el Logroñés en segunda... Por eso queremos celebrar, un año más, el gran homenaje a los Fieles de Nervión. Sentiros protagonistas, porque lo merecéis.

Os espero un año más en los bajos de Fondo, adonde podréis acceder a través de las puertas 14 y 17 el próximo 10 de diciembre a partir de las 14:45 horas. El acto comenzará a las 15 horas y el almuerzo se servirá a las 15:30 horas.

Os espero. ¡Viva el Sevilla!

D. José María del Nido Benavente

LOS 13 DE LA INFAMIA.

2010-11-30T11:17:00.102+01:00

Permítanme que les narre una historia que, convenientemente puesta en manos de expertos guionistas, le vendría que ni pintiparada a Martin Scorsese, para filmar una de esas grandes películas a las que nos tiene acostumbrados.

Pongamos una gran ciudad cualquiera, por ejemplo Nueva York. Concretemos más. Un barrio conflictivo, digamos el Bronx. Pues bien, en este barrio marginal se concentra todo el negocio sucio de la ciudad, ya saben: contrabando, alcohol, prostitución, juego, apuestas ilegales, etc…

El barrio, desde antaño, está dividido en veinte zonas, variables en cuanto a su tamaño y potencialidad de negocio, dominadas cada una de ellas por una banda que, dentro de su sector, goza de cierto grado de autonomía de movimientos.

Naturalmente, los escarceos entre bandas rivales menudean, existen tensiones, luchas por aumentar el negocio o, simplemente, por mantenerlo. Si bien, permanece un cierto statu quo que viene de antiguo.

Pero ocurre que, en los últimos años, el negocio ha evolucionado sustancialmente, nada que ver con lo que ocurría hace un par de décadas. Un nuevo elemento ha irrumpido con fuerza, hasta el punto de amenazar con romper el, más o menos estable, anterior estado de cosas. Ese nuevo elemento es, digamos, el tráfico de drogas. Pues bien, las drogas que otrora ocuparan un mínimo porcentaje en el volumen total del negocio, ahora representan un veinticinco o treinta por ciento, incluso más, del montante total.

La banda mafiosa más importante, que llamaremos M, con el padrino Flor a la cabeza, no sólo ha copado la mayoría del negocio desde tiempos inmemoriales, sino que ahora se dispone, junto a la segunda mayor banda, que llamaremos B, a apoderarse de la práctica totalidad del pastel. Para ello, sobre todo M y también, aunque en menor medida, B, gozan de notables influencias sobre el poder político, manejan los hilos de la gran mayoría de medios de comunicación, que efectúan lastimosos lavados de cara de cuantos desmanes cometen, y tienen comprados o hacen chantaje a policías, jueces y fiscales.

En este estado de cosas, el Bronx, en la práctica, está controlado casi exclusivamente por las dos grandes familias M y B, una enorme serpiente de dos cabezas, venenosa, extremadamente venenosa. Las otras dieciocho bandas subsisten a duras penas en unos sectores cada vez más reducidos y con una actividad que no va más allá del pequeño contrabando o las apuestas a pequeña escala.

Hasta aquí la historia es archiconocida, si queremos que Scorsese haga con esto un buen filme, tendremos que introducir algunos elementos novedosos.

En efecto, ocurre que de manera inopinada, hace poco más de ocho años que un hombre llamado Jmdn ha emergido fulgurantemente haciendo crecer a su banda, SFC, incluso muy por encima de sus posibilidades reales, habiendo tenido algún que otro escarceo con las dos grandes familias, de los que ha salido vencedor. De tal suerte que es mirado con recelo por éstas, a la vez que ha sido objeto de infames campañas de prensa en los medios afines a estas dos grandes bandas mafiosas. Medios, por otra parte, castrados en su libertad, sin posibilidad de contar la verdad por coacción, miedo o, simplemente, por intereses bastardos y espúreos.

Jmdn no está dispuesto a quedarse mirando, esperando las migajas que caen al suelo, mientras M y B se atiborran obscenamente de la suculenta tarta. En este sentido, el jefe de la banda SFC intenta zarandear las conciencias de los jefes de las otras diecisiete bandas, pero se encuentra con la triste realidad de la cobardía y mezquindad de la gran mayoría de ellos. Flor en lo último que piensan es en soltar el más mínimo trozo de una tarta que se dispone a engullir inmediatamente. A este fin, urde un plan basado en un principio antiquísimo: divide y vencerás. Para ello se reúne con dos de las bandas más importantes: V y A, a las que, entre las típicas amenazas mafiosas y las palmaditas en la espalda, prometen mayor trozo del pastel, siempre y cuando traicionen a las bandas que enarbolan la rebelión. Inmediatamente aceptan, en parte por miedo a las represalias y también porque el porcentaje del negocio que les ha prometido Flor les asegura la supremacía sobre las otras bandas, si bien, aceptan implícitamente no volver a hacer sombra siquiera a las dos grandes familias mafiosas.

Por otro lado, los matones de Flor visitan a las pequeñas bandas y les ofrecen la calderilla del negocio a cambio de la traición a SFC y al resto de posibles bandas rebeldes, dejando bien claro que la alternativa a someterse a M significa el riesgo de acabar tirado en una cuneta lleno de plomo o sumergido en el fondo de la desembocadura del Hudson con una losa de cemento en los pies. Los jefes de las pequeñas bandas, todo cobardía y mezquindad, aceptan traicionar a sus compañeros bajando la testuz, aun a costa del malestar de muchos de sus miembros que creen que es mejor morir luchando, todos unidos, que vivir de rodillas sojuzgados por M, callados y, además, rindiéndole pleitesía, soportando que Flor y sus gangsters se paseen cuando quieran por su barrio, esquilmen sus intereses y tomen cuanto deseen en una suerte de nuevo derecho de pernada.

En consecuencia, por una u otra causa, a M y B se unen otras once bandas que harán frente a la rebelión abanderada por Jmdn. Estas bandas pasarán a la historia como Las trece de la infamia.

Tan sólo cinco jefes de banda dan el paso al frente y se unen a Jmdn en su lucha. Entre todos toman la decisión de luchar, de no hincar la rodilla ante el todopoderoso Flor y su poder establecido, aun a sabiendas que la lucha será desigual, dura, difícil, y que las posibilidades de éxito son escasas. Teniendo, además, la seguridad que la pelea requerirá dolorosos sacrificios. Tan es así, que tres policías corruptos, sicarios al servicio del cumplimiento de los intereses de M, concretamente Itu, Muñ y Mat, ya han hostigado a los miembros de SFC, en una suerte de aviso de lo que puede suceder más adelante si no se pliegan a los intereses de Flor y sus secuaces. Concretamente, dos de estos sicarios, Muñ y sobre todo Itu, son conocidos por su falta de escrúpulos y su crueldad, habiendo perpetrado horribles crímenes contra SFC, y en el caso de Itu con un denominador común: el exclusivo interés de M.

Ya hemos hecho el planteamiento y desarrollado el nudo de nuestra historia. Ahora tenemos que darle un final, dotarla de un desenlace adecuado. Se me ocurren tres finales posibles, a grandes rasgos, si bien es posible pergeñar alguno que otro, fruto de la mezcla de parte de cada uno de estos tres de los que hablo.

Primer final. Se trataría de una visión pesimista de la realidad o, más exactamente, de una visión realista. En este final la rebelión sería aplastada por la banda más poderosa tras de servirse de todos los mecanismos a su alcance, ya saben: violencia, además de policía, fiscales, jueces, medios de comunicación e, incluso, poder político. Esto en la práctica supondría el final de la pluralidad en el negocio y tendría como consecuencia a las dos grandes bandas infinitamente más poderosas, y a las restantes dieciocho interpretando un papel de comparsa, confinadas en las fronteras de sus cada vez más exiguos barrios. Evidentemente, no descubro nada si les digo que este final es desolador.

Segundo final. Este desenlace no diferiría gran cosa del anterior. Se trataría de sofocar la rebelión comprando el silencio del abanderado de la revuelta. De esta forma, Flor daría un ultimátum a Jmdn, realizándole una última oferta al alza que consistiría en mejorar su porcentaje del negocio a cambio de que renunciara a la lucha. Les seré sincero y les diré que a pesar que pudiera resultar beneficioso para la banda SFC, tampoco me dejaría buen sabor de boca del todo este desenlace.

Tercer final. A base de lucha, perseverancia y sacrificio, las seis familias rebeldes deciden seguir adelante aun a sabiendas de la desigualdad de la pelea y conscientes de los daños de toda índole que éstas sufrirán por cometer el delito de lesa majestad de desafiar a Flor y sus sicarios. Sin embargo, a pesar de la manipulación constante de los medios de comunicación al servicio de M, se va instalando firmemente en el pueblo llano la idea de que el estado de cosas actual tiene que cambiar. Tras un largo y tortuoso camino las bandas rebeldes consiguen imponerse a Los trece de la infamia logrando establecer un sistema equitativo y justo de reparto del negocio, derrocando la tiranía de M. ¿Utopía? Si he de ser sincero, utopía absoluta. Pero, aunque pueda parecer paradójico, la importancia de una utopía no es el fin en sí mismo, imposible de conseguir por definición, sino el camino a recorrer que lleva hasta ella. Y como podrán comprender este es el final que a mí me gusta y, entiendo, el que gustará a la mayoría de aquellos que conozcan de esta historia.

Y ahora cabe preguntarse: si Scorsese considerara esta historia, ¿con qué final de los tres se quedaría? Yo les diré. ¡Con el tercero! Evidente. Final feliz, muy hollywoodiense, en consecuencia exitazo de taquilla y, por el camino, suficiente maldad, traición, prepotencia, juego sucio, cobardía, falsedad, ruindad, manipulación, mezquindad, iniquidad, injusticia, avaricia, etc…, con las que el gran director neoyorquino podría enjaretar una de esas magníficas películas de género a las que nos tiene acostumbrados.

Así que permanezcan atentos a la cartelera.

KANOUTÉ FRENTE A..., ¡CÉSAR!

2010-11-13T00:23:00.001+01:00

Mal debe andar el asunto de la portería por Valencia. Hace ya varias temporadas que este muchacho, me refiero a César naturalmente, protagoniza un chabacano numerito circense en cada una de sus visitas a Nervión. Digo que mal anda el asunto porque el anterior inquilino de la portería levantina, me refiero a Cañizares naturalmente, era tan ridículo como el actual, si no más.
Fíjense hasta qué punto será cierto esto que digo, que técnicos y directivos valencianistas han tenido en sus manos y han dejado escapar al mejor portero de España, de largo, mal que le pese a la mafia mediática nacionalmadrileñista, don Andrés Palop Cervera. En el pecado llevan la penitencia. En cualquier caso, el sevillismo les queda por ello eternamente agradecido.

Los que, al igual que yo, llevan algunos años viendo fútbol, recordarán como en el Valencia C.F. defendían los tres palos, durante la década de los setenta y primeros ochenta, muy buenos guardametas. Recuerden si no a Balaguer, siempre vestido de negro. O a Manzanedo, un magnífico portero que procedía del Burgos, si la memoria no me falla. E incluso a Pereira, ¿se acuerdan de Pereira? con su poblada barba y gesto adusto. Posteriormente Sempere, etc…

Aquellos buenos porteros, su comportamiento correcto y hasta algo tan simple como su adecuado atuendo, pasaron a la historia. Por el contrario, este chico, César, se empeña en representar sainete tras sainete cada vez que acude al Estadio Ramón Sánchez-Pizjuán. Si bien, en mi opinión yerra el papel, porque no es una obra de los Álvarez Quintero lo que mejor se adapta a sus cualidades, sino que este muchacho, poseedor de unas aptitudes dramáticas fuera de lo común, debería protagonizar una obra de Valle-Inclán. Acaso defendiera bien el rol de Max Estrella: decadencia, aspecto fantocheril, esperpento en estado puro...

Aunque no seríamos del todo justos si no reconociéramos al portero valencianista una cualidad: la de ser un visionario, un adelantado a su tiempo. Me explicaré. En esta corrala de chismorreos, zafiedad y estulticia suprema en que se ha convertido el ruedo ibérico, las más preclaras meninges de ministerios como los de educación, igualdad y similares, campan a sus anchas pariendo engendros tales como la organización de los juegos de nuestros hijos en el colegio. En otras palabras, nuestros niños podrán jugar a la pelota en el patio del cole siempre que lo hagan vestidos de princesitas… Y aquí es donde entra en escena nuestro inefable cancerbero, César naturalmente, que celoso en su afán de cumplir con lo políticamente correcto, no tiene el más mínimo pudor en lucir un suéter fucsia de lo más “fashion” , bien ajustadito para que le realce la figura, cual si de una prenda de Playtex se tratase.

Pero amigos, la vida siempre nos muestra la otra cara, y para reconciliarnos con el género humano nos ha sido concedida la gracia de don Frédéric Kanouté. Mi hermano y yo, con un máster en sevillismo que consiste tan sólo (con acento, que todavía nos dejan) en casi cuarenta años ininterrumpidos mamando de las entrañas del Ramón Sánchez-Pizjuán, truene, llueva o ventee, no dudamos en afirmar que el francés es el mejor futbolista que jamás hemos visto lucir en el pecho el escudo del Sevilla Fútbol Club. Al hablar de Kanouté los calificativos se quedan cortos, cuesta encontrar las expresiones justas. Permítanme que pida palabras prestadas al poeta: sutil, ingrávido, gentil…

Jugador de época, al verlo el pasado lunes contra el Valencia dirigiendo a sus compañeros, portando el brazalete de capitán de mi Sevilla, más parecía Karajan, Böhm o Toscanini, impartiendo su magisterio desde un podio improvisado en el círculo central, sobre la yerba de Nervión. Desde aquí, por tanto, pido se levante cuanto antes un monumento a don Frédéric Kanouté, junto a la mismísima Puerta 5, y por supuesto, por suscripción popular.

Kanouté frente a César. Respetar y ser respetado frente a la antideportividad personificada. Educación y saber estar frente a la provocación constante de un gañán deportivo. Calidad futbolística excelsa frente a un matón del área. Mejorar cada año, como los buenos vinos frente a un tipo inexorablemente acabado cuyos únicos recursos son toda suerte de malas artes. En fin, alfa y omega.

Ojalá aún podamos seguir disfrutando de Kanouté largo tiempo. Y César, ¿César?...

AND THE WINNER IS... ¡EL HÉRCULES C.F.!

2010-06-20T19:38:00.003+02:00

Hoy sábado, 19 de junio, hace exactamente un mes que acabó el curso futbolístico.
Brillantísimo Campeón de Copa. Cuartos en el campeonato nacional liguero. Clasificados por séptima vez consecutiva para Europa, hecho sólo al alcance de Madrid y Barcelona, concretamente para jugar la previa de Liga de Campeones. Y, además, el Sevilla Atleti ha salvado la categoría en una temporada en la que se le habían complicado las cosas más de lo previsible. Imposible pedir más, miel sobre hojuelas.
Pues bien, con este panorama, resulta delicioso para los amantes del deporte rey, abandonarse y disfrutar con la contemplación del mayor espectáculo balompédico del orbe: la Copa del Mundo de Fútbol.
Dentro de cinco minutos, a las ocho y media, ponen por televisión un Dinamarca-Camerún que promete estar interesante.
Ha marcado Samuel Eto’o, para poner a Camerún por delante, pero... ¿Qué es lo que ha dicho uno de los comentaristas?
En realidad no suelo hacer el más mínimo caso a lo que dicen los comentaristas en las retransmisiones televisivas de los partidos, porque es imposible decir más ¡pamplinas!.
Me ha parecido oír a uno de estos sabios futbolísticos que un jugador de Camerún, de los que juegan en España, había salido al campo sabiendo que su equipo, que acababa de disputar el último partido de liga, no había conseguido subir a primera división.
Pero ¿el fútbol no había acabado ya?
Ahora que lo pienso, recuerdo que el fin de semana pasado, escuche en las noticias que habían ascendido a primera la Real y el Levante.
Pero qué larga y qué mala es la segunda ¡por Dios!
¿Cuántos equipos son los que ascienden a primera división?
Creo que tres ¿no?
Entonces, ¿quién es el tercero? ¿Y cuál es el equipo de ese jugador camerunés que no ha conseguido el ascenso?
Vamos a ver, Webo no puede ser porque juega en el Mallorca. Kameni tampoco, porque es del Español y, además, no ha sido titular. Eto’o juega en el Inter, luego tampoco puede ser.
Bueno, dejémoslo, no tiene la mayor importancia.
Por cierto, acaba de empatar Dinamarca. Menudo golazo de Nicklas Bendtner, los daneses se han plantado en la portería de Camerún en tres toques. El partido está resultando de lo más entretenido.
La verdad es que me pica la curiosidad por saber qué equipo ha sido el tercero en conseguir el ascenso, porque la temporada que viene lo veremos en el Sánchez Pizjuán.
Pues nada, cuando acabe la primera parte del Dinamarca-Camerún pongo el teletexto y salgo de dudas.
1-1, ya ha finalizado el primer tiempo.
Voy a mirar el teletexto. Vamos a ver, le doy al botoncito del mando a distancia. Deportes, 200. Muy bien, le doy al 200. Fútbol España, 201. Le doy ahora al 201. 2ª División, Clasificación, 206. Y por último le doy al 206.
And the winner is... ¡El Hércules C.F.! Que además ha subido como segundo clasificado.
¡Qué alegría! El equipo que asciende además de la Real Sociedad y el Levante es el Hércules. Mi más cordial enhorabuena para el equipo alicantino.
¿Que por qué tanta alegría y tanta enhorabuena? Pues muy sencillo, porque recientemente escuché en "Quédate a mi lado", el programa de radio de Jesús Alvarado, que el Hércules es el equipo de toda la vida de Héctor Rojo, ya sabéis, el interprete de la canción del Sevilla para la final de la copa del Rey y, es por eso, que me alegro mucho por él.
¿Es que creíais que era por otra cosa? No, malpensados, era sólo por eso.
¡Qué bien lo vamos a pasar este verano! O, parafraseando a nuestro Presidente ¡no me voy a divertí na!

Y es que la venganza es un plato que se sirve frío.

CRÓNICA DE UN CAMPEÓN DE COPA. (Segunda parte).

2010-06-14T00:10:00.008+02:00

Por fin comienza la gran final.

Salimos muy metidos en el partido. Centro de Navas por la derecha y casi llega Kanouté. Primera llegada. De nuevo Navas, siempre Navas, jugada por la banda derecha, conduce, se mete hacia el interior, arma la pierna izquierda, chuta, el balón rebota en un contrario, queda suelto en la frontal, llega Capel, engancha un impresionante zurdazo y...

Cuatro minutos hemos tardado en ponernos por delante, tan sólo cuatro minutos.

La estúpida pareja de miserables hinchas atléticos que he referido al comienzo de mi crónica, lo que pretendia con su iniquidad para con Antonio Puerta, era herir, ofender. Cuán estúpidos eran ambos. Porque sabed miserable pareja, que no ofende quien quiere. Para herir, no sólo hay que tener una mala lengua viperina, que la tenéis. Tendríais también que poseer la capacidad de hacernos mella, y esa, no la tenéis. Al recordaros, al principio sentía desprecio por vosotros, ahora tan sólo indiferencia, y mañana olvido. No sois gran cosa..

Pero sí quiero abundar en vuestra estupidez infinita y en lo alejado que el ruin mundo al que pertenecéis está del nuestro.
Antonio Puerta nunca morirá del todo mientras su recuerdo siga vivo en el sevillismo y, además, el Sevilla Fútbol Club ha hecho de su figura una referencia, un icono, especialmente para los más jóvenes.

Fijaos parejita de malnacidos hinchas colchoneros si Antonio Puerta está para nosotros presente, que lo último que hizo Antonio Álvarez justo antes de que mis futbolistas salieran al césped del Camp Nou, fue recordarles el Gol. El Gol de nuestras vidas. El Gol que Antonio le marcó al Shalke 04 en el irrepetible Jueves de Feria. Sí, Antonio Álvarez, para motivar a su gente, los convenció de que le debíamos una a Antonio, e intentó que se imbuyeran, y lo consiguió, del espíritu mágico de aquel 27 de abril.
¿Veis? Imbécil parejita de hinchas atléticos. Cuatro minutos, cuatro, sólo cuatro, les bastaron a mis jugadores para hacer el primer gol.
Un gol que, además, marcó un andaluz, de Albox, Almería. Como andaluz, sevillano de Nervión, era Antonio.
Un gol de un canterano criado en la bendita ciudad deportiva de la Carretera de Utrera, el mismo sitio en que se hizo futbolista Antonio.
Un gol que marcó un zurdo, pegándole con el alma, como también zurdo era Antonio.
Un gol que marcó el número 16, el mismo número que llevaba Antonio...
¿Comprendéis ahora, ruin pareja de hinchas colchoneros?

Sí, Antonio marcó y marcará siempre, pero además, en esta final, su presencia se hizo más patente que nunca.

No sería capaz de hacer un análisis futbolístico riguroso de lo que aconteció en la yerba, porque más que ver el partido, podría decirse que lo disputé. El damnificado fue mi hermano, que se sentaba a a mi izquierda, y al que propiné una buena paliza.
En efecto, salí de puños todas y cada una de las veces que lo hizo don Andrés Palop Cervera, y me tiré junto a él, sacando una mano prodigiosa junto al palo izquierdo, a tiro de Forlán.
Subí y baje, junto a Konko, una y mil veces la banda derecha.
Ayude a Squillaci, en dos ocasiones, a sacar el balón debajo de los palos en el minuto diez.
Fui un valladar, sacando el balón una y otra vez a la par que Julien Escudé.
Estuve, a buen seguro, más nervioso que Luna, en su segundo encuentro con el primer equipo.
Acabé exhausto, intentando llegar a todos los balones, en cualquier parte del campo, a la vez que el profesor Zokora.
Procuré ayudar a Renato a dar sentido a nuestro juego.
Sentí la misma satisfacción que un canterano como Lolo, por poder ser partícipe de la final.
Rematé, a la par de Negredo, el prodigioso taconazo que le regaló Kanouté, y que lo dejó solo ante De Gea. Y, estoy seguro, que lamenté el fallo más que él.
Acompañé de cerca a Romaric cuando sustituyó a Negredo -¿De qué me suena a mí ese cambio, de qué, de qué...?-, cuidando de que cumpliera la misión que le encomendó Álvarez.

Tuve la ilusión de saltar por cada pelota. De disputar cada balón dividido. De oxigenar al equipo manteniendo el cuero en mi poder. De ser una referencia para todos mis compañeros. De significar, en definitiva, lo que para el Sevilla Fútbol club actual significa don Frédéric Kanouté. Ante usted me quito el sombrero.

Le pegué con el alma, a la par que lo hizo Capel, qué alegria, y qué partidazo el del almeriense, dejándolo absolutamente todo en el campo.

Soporté, como si de mi rodilla se tratase, la peligrosísima entrada de la que fue objeto Perotti, perpetrada por Tiago, cuando el partido agonizaba.

Y Jesús Navas... ¡Ay Jesús Navas! El gol del Duende es de los que gustan, de los que se sienten, de los que se cantan con el alma, de los que se recuerdan, de los que se sueñan...
Capel y Navas, Navas y Capel, dos goles canteranos para levantar una copa, nuestra quinta copa, la que le ganamos al grande.

Una vez que, tras la celebración, nuestros futbolistas tomaron el camino de los vestuarios, llegó la hora de abandonar el Camp Nou.
Mi intención era llegar a la boca de metro de Collblanc, para desde allí dirigirme a la estación de Sants, donde a la una y cuarto tomaría el ave de regreso a Sevilla.
Fue entonces cuando tuve el desagradable encuentro con la miserable pareja de hinchas colchoneros que ya he referido al comienzo de esta crónica, pero no fue el único incidente del que fui testigo, protagonizado por esa gran afición que es la del At. de Madrid.
En efecto, tomé el metro en Collblanc. Era yo el único sevillista que viajaba en aquel vagón, junto a quince o veinte aficionados atléticos, todos respetuosos, en un ambiente de total normalidad. Una voz electrónica femenina anunciaba la siguiente parada, la estación de Badal, en el momento en que el tren abandonaba la oscuridad del túnel y se adentraba en el andén para detenerse. Fue entonces cuando, en un visto y no visto, se abrieron las puertas del vagón e inopinadamente entró una turbamulta de hinchas atléticos, permaneciendo yo como único sevillista.
Uno de los hinchas colchoneros resultó ser un salvaje, un energúmeno de cuidado, un cafre como difícilmente puedan imaginar. Tenía aspecto de homínido, no digo que no. Y efectivamente era bípedo, mas no aseguraría yo que fuera sapiens. El tipo, que juraba en arameo, insultaba a voz en grito a los sevillistas, al Sevilla, y a Sevilla, no debiendo reproducir aquí lo que aquella sucia boca escupía, por razones obvias. Aquel salvaje, eslabón perdido, o como quieran denominarlo, permanecía a cuatro o cinco metros de mí, distancia apreciable, no obstante, dada la imposibilidad de movernos ni un milímetro en un vagón absolutamente abarrotado. Mientras tanto golpeaba con todas sus fuerzas en las paredes, al tiempo que seguía insultando, de tal suerte que pensé que o rompía la pared del vagón o se rompía la mano, aunque tal vez deba decir pezuña.
La situación era tensa y, si bien, no era peligrosa, sí que me resultaba ciertamente incómoda. No mejoró las cosas el hecho de que justo un instante antes de la partida del tren, una vez convenientemente cerradas las puertas, un sevillista desde el andén del sentido inverso, al otro lado de las vías, en donde se sentía seguro, hizo reiterados gestos provocativos a los colchoneros. Se pueden imaginar la reacción del vagón al unísono y cómo se encresparon los ánimos.
Con objeto de que no coincidieran las dos aficiones, se había suprimido la parada correspondiente a la estación de Sants. Hubimos por tanto, de parar en la estación de Plaça Sants, que era la inmediatamente anterior.

Salí del tren junto a cientos de hinchas atléticos y por las escaleras mecánicas y pasillos coincidí junto a otros dos o tres sevillistas que viajaban en otros vagones. Ciertamente estábamos en minoría pero, como dijo mi Presidente, cada uno de nosotros valía, al menos, por tres de ellos.
Fue entonces cuando una servicial empleada del metro de Barcelona nos informó que para llegar a Sants había que trasbordar o salir a la superficie y caminar diez o quince minutos. Opté por salir al exterior y llegar andando hasta la estación, dado que se encontraba próxima, al tiempo que me zafaba de la incómoda situación de tener que estar rodeado por centenares de hinchas colchoneros. Cuestión, esta última, que no conseguí solucionar, puesto que al asomar a la superficie pude observar como la calle estaba tomada casi exclusivamente por aficionados atléticos.
Fue entonces cuando hube de escuchar hasta en tres ocasiones a unos amables y educados hinchas atléticos que vociferaban “sevillanos hijos de puta”
Después de cerciorarme de la dirección correcta, tras preguntar a una amable chica de Barcelona que casualmente pasaba por allí, conseguí doblar la esquina y tomar el Passeig de Sant Antoni por donde ya circulaban algunos sevillistas, aunque pocos, pudiendo divisarse a lo lejos la estación.
Aún tuve que oír cómo un impertinente seguidor atlético, bajo los efectos de un severo escozor producido por la derrota decía "¡a ver cuándo ganáis una liga!"
Todo se andará impertinente seguidor atlético. Nos birlaron la de 2007 y, estoy seguro, tendremos otra oportunidad de ganarla a no mucho tardar, y desde luego mucho antes que el At. Madrid. A este indocumentado le recordaré, además, dos cosas. En primer lugar que el Sevilla Fútbol Club ya tiene una liga. Y en segundo lugar que ha pasado por alto un pequeño detalle, y es que una liga, exactamente una liga y no más, es la que ha ganado el At. Madrid en los últimos ¡treinta años!

¿Afición buena, grande, pacífica? No amigos, nada de eso.
Afición grande es la del Shalke 04, con la que nos unen indelebles lazos de amistad, pese a que sufrieron la enorme decepción de no jugar la final de la Copa de la UEFA de 2006.
Afición pacífica es la del Middlesbrough, con la que mi hermano y yo nos mezclamos camino del Philips Stadion, sin mediar el más mínimo insulto y con la más absoluta normalidad.
Afición buena es la del Real Club Deportivo Español, cuyo comportamiento en el Hampden Park de Glasgow fue ejemplar, tanto animando a los suyos como en deportividad, y con la que no hubo el más mínimo incidente ni antes ni después del partido.
Afición amigable la del Getafe, con la que compartimos un día festivo en Madrid en la final de 2007.
Afición grande es la del A.C. Milan demostrando en la final de la supercopa de Europa de 2007 una sensibilidad sólo al alcance de los grandes, actitudes naturalmente fuera del alcance de gañanes que se consideran a sí mismos grandes sólo porque le venden la burra los medios nacionalmadrileñistas, que son fundamentalmente madridistas y subsidiariamente atléticos.
¿Grandes, decís? No me hagáis reir.
Los medios nacionalmadrileñistas, esos que les doran la píldora interesadamente, se han deshecho en elogios hacia la afición atlética porque permaneció inmóvil en el Camp Nou durante no sé cuánto tiempo después de que acabara el partido.
¿Queréis saber porqué permanecieron en las gradas un buen rato tras acabar el encuentro? Muy sencillo, yo os lo diré.
En primer lugar porque estaban atónitos, estupefactos, ante el espectáculo maravilloso que tenían enfrente, el de la afición sevillista.
En segundo lugar porque buena parte de esa afición, no digo toda, es profundamente antideportiva, y se quedaron para protagonizar el bochornoso hecho de abuchear al Campeón en su celebración, cosa que no nos había ocurrido en ninguna de las muchas finales anteriormente disputadas.
Y se quedaron fundamentalmente porque no daban crédito a que hubiera ocurrido lo que ocurrió. Es decir, que se les escapara de las manos una copa que creían tener asida con fuerza, toda vez que desde los medios nacionalmadrileñistas les habían inculcado por activa y por pasiva, hasta la saciedad, que eran los más guapos, que eran los más chulos, que eran los mejores, que eran los reyes del mambo y, sobre todo, que eran los grandes.
Por tal motivo, ellos no venían a jugar la final, sino que venían a recoger la copa directamente.
Permanecieron en las gradas, en definitiva, porque la decepción fue tan grande que les impidió durante un buen rato dar un paso siquiera.
Afición grande es la nuestra, que llevamos siete años consecutivos viajando por toda Europa, recibiendo elogios y felicitaciones de todos los lugares que visitamos.
No puede decir lo mismo, ni de lejos, la afición del Atlético de Madrid, a pesar de la chusca campaña manipuladora realizada por los medios nacionalmadrileñistas. O es que tengo que refrescar la memoria a algunos sobre los incidentes gravísimos acaecidos recientemente en eliminatorias con el Oporto, el Olimpique de Marsella, el Sporting de Lisboa, etc...
Pregunten en la UEFA por el Sevilla Fútbol Club y su afición y pregunten por el At. Madrid y sus hinchas...
¿Grandes? Claro, con la grandeza suficiente, ambos juntitos, afición y medios nacionalmadrileñistas afines, para humillar y vejar a un indigente en Hamburgo, a la luz del directo de las cámaras de televisión.
¡Cuánta grandeza, Dios mío!

Perdónenme esta digresión, quizá excesivamente extensa, pero el hecho de ver que tras ganar nuestra quinta Copa de España, los titulares de la prensa nacionalmadrileñista no eran sino de elogio a la afición rival, haría hablar incluso a un mudo. Además, ante la mentira y la manipulación de unos y otros, no nos queda mucho más que el derecho al pataleo. Así que patalearemos.
Permítanme, pues, que retome el orden cronológico de este relato.
Así fue como, al final, pude llegar a Sants, atravesando heroicamente las líneas enemigas.
Poco antes de la una de la madrugada descansaba en mi confortable asiento del ave.
Con la voz rota, acatado el mandato de nuestro Presidente, intentaba cambiar impresiones con los compañeros de viaje acerca del partido.
Cuando el tren partió, a la una y cuarto, todo el cansancio se me vino encima, y fue entonces cuando me relajé por completo. Me acomodé lo mejor que pude y, aun sin caer en un sueño profundo, sí que hice todo el camino de vuelta en un duermevela sólo interrumpido de vez en cuando para abrir un ojo con el que intentar adivinar el lugar por donde pasábamos. La vuelta fue ligeramente más rápida que la ida, y antes de las seis de la mañana, en menos de cinco horas, estábamos en Sevilla.

Recogí el coche, volví a casa, me metí en la cama, y me dormí pensando en lo que ocurriría ese mismo jueves por la tarde.

Otra vez habría paseo triunfal en autobús descubierto. Otra vez habría parada en la Puerta Jerez. Otra vez se ofrecería la copa a la patrona en la Catedral. Otra vez al Ayuntamiento. Otra vez el fin de fiesta en la esplanada del Gol Sur. Otra vez...

CRÓNICA DE UN CAMPEÓN DE COPA. (Primera parte).

2010-06-10T12:07:00.008+02:00

Camino deprisa. Quiero llegar a la estación de Sants cuanto antes y sentarme en mi sillón del ave para, por fin, relajarme. Deseo revivir esa sensación difícilmente explicable y más aún difícilmente comprensible por alguien que no sepa lo que es jugar finales y ganarlas. Abandonarme a mis pensamientos y revisar mentalmente la película de todo lo acontecido en menos de veinticuatro horas intensísimas, con la satisfacción del trabajo bien hecho, del deber cumplido.
Como digo, camino deprisa. Voy por una calle cercana a la boca de metro de Collblanc, desde donde pretendo llegar a Sants.
Delante de mí marcha una pareja de aficionados del Atlético de Madrid, una estúpida pareja de miserables hinchas colchoneros. Estúpida ella y miserable él. No, mejor estúpidos los dos y miserables los dos.
Unos metros por delante circula otro sevillista. Repito que camino deprisa y, sin mucha dificultad, doy alcance a la estúpida parejita de ruines hinchas colchoneros y, posteriormente, al amigo sevillista.
Debo estar unos cuatro o cinco metros por delante de los tres cuando escucho decir a la estúpida aficionada colchonera “pues esta noche no ha marcado Kanouté”. Tanto el amigo sevillista como yo, no damos demasiada importancia al comentario, aunque no acabamos de comprender qué habrá querido decir la estúpida chica con esta lacónica frase. El compañero sevillista, en tono bajo, sosegado, conciliador, incluso pudoroso, casi pretendiendo tender un puente de reconciliación, apunta “no importa, han marcado dos canteranos: Capel y Navas” a lo que el abyecto y execrable hincha colchonero contesta “a ver si la próxima vez marca Puerta”.
Ha sido un golpe bajo, no lo esperaba, me cuesta encajarlo, no sé qué contestar, ni siquiera sé si merece la pena responder a alguien cuya ruindad es tan grande como su bajeza moral, a un desalmado que sólo despierta en mí un profundo desprecio. Me vuelvo hacia ellos y sólo soy capaz de decirles “qué pena”.

Son las seis menos cuarto de la mañana, acaba de sonar el despertador. Nunca un aparato de función tan desagradable portó tan buena nueva. Permanezco en la cama unos minutos. Al cabo me levanto. He dormido poco, ya se sabe que en vísperas de días como este, con los preparativos, uno acaba acostándose más tarde de la cuenta. No han sido más de cuatro horas, pero he dormido a pierna suelta. Son ya muchas finales y, más o menos, puedo conciliar el sueño sin excesivos problemas. Todo está preparado, es el momento de irse, son exactamente las seis y media. Bajo al garaje, cojo el coche. Sevilla aún duerme. Sobre las siete menos cuarto, consigo aparcar en la calle Dr. Delgado Roig, no sin antes haber dado alguna que otra vuelta por los alrededores de Santa Justa. He aquí la primera señal, Dr. Delgado Roig, apellidos ilustremente sevillistas. Una calle dedicada al hermano del que fuera socio nº 1 del Sevilla, Don Antonio Delgado Roig. Bajo del coche y, he aquí la segunda señal, lo primero que veo es la Peña Sevillista Puerta Osario, ¿coincidencias? Nada de eso. Esta noche vamos a ganar y nos traemos la copa como que me llamo Carlos.

Entro en Santa Justa y contemplo imágenes ya vividas hace tres y cuatro años, allí mismo y en el aeropuerto de San Pablo. Sombreros, camisetas, bufandas, ilusión, optimismo. Sevillismo en estado puro. Sobre las siete y cuarto me abro camino en la cafetería repleta de sevillistas y me acomodo en un rinconcito de la barra. Café y croissant, y zumbando para el andén que la hora de partida del tren se acerca.
Ocho y cinco de la mañana, nos movemos. El ave, como de costumbre, parte con puntualidad británica. El vagón permanece en calma, es de los pequeños ya que se trata del coche nº 1, el que está pegado a la locomotora. Debemos ser unos veinte. Las últimas construcciones del núcleo urbano de Sevilla quedaron atrás, ya sólo se ve campo.
En silencio, con la mirada fija en el paisaje, reflexiono y me pregunto qué es lo que hace que personas de cualquier clase social, ideas religiosas o políticas, dejemos atrás nuestras obligaciones, nuestros quehaceres, nuestras ocupaciones y, como obedeciendo un mandato atávico, recorramos más de mil kilómetros, no importa si en coche, autobús, tren o avión, para estar con nuestro Sevilla Fúfbol Club. “Y es por eso que hoy vengo a verte...”
Un velocímetro dentro del vagón marca registros de velocidad punta de trescientos kilómetros por hora. En menos de cinco horas estaremos en Barcelona.
Efectivamente, aún no ha dado la una de la tarde y ya pisamos los andenes de la barcelonesa estación de Sants. Inmediatamente surgen los cánticos sevillistas, primero la Giralda de nuestra ciudad, luego vamos mi Sevilla vamos campeón, etc... Es ahí cuando noto por primera vez las mariposas en la barriga. Quedan poco más de ocho horas para que llegue el esperado momento.
Instantes después, en el vestíbulo de la estación, se mezclan aficionados sevillistas y atléticos con toda normalidad, ante la mirada curiosa del resto de transeúntes, sobre todo de los extranjeros.
Tomo el metro para ir a la Barceloneta, allí me reuniré con mi hermano. Salgo a la calle. El día es espléndido, radiante, luminoso, y aún lo será más...
En una terraza junto al puerto me espera mi hermano con unos amigos sevillistas. Un bar cercano está tomado por un puñado de tipos ataviados con camisetas a rayas rojiblancas, están medio borrachos, arman jaleo, parecen hooligans.
Tal como llego saludo a los sones de vamos mi Sevilla vamos campeón, y nuestro canto, salido del alma, se extiende por las mesas contiguas donde hay sevillistas como si de un eco se tratara. Los hooligans medio borrachos con camisetas de rayas contestan vociferando chabacanamente puta Sévilla puta Sevillá. Es gente de baja estofa.
Me gusta, empezamos a ganar la final.
Ellos están medio borrachos, nosotros nos tomamos una cerveza y cien más si hace falta.
Ellos arman bronca, nosotros estamos sentados tranquilamente disfrutando del gran día.
Ellos vociferan, gritan e insultan, nosotros animamos a nuestro Sevilla cantando y dándonos un baño de sevillismo.
Repito que me gusta, cada uno en su sitio, esta gente, muy maleducada por cierto, no tiene ni idea de lo que es una final...
Alrededor de las tres decidimos que ya es hora de ir acercándonos al centro neurálgico, los aledaños del Camp Nou.
Después de otra parada técnica impuesta por el avituallamiento, a lo lejos, ya se divisa el estadio del Barcelona. Lo primero que vemos del magnífico complejo de instalaciones pertenecientes al club catalán es el Miniestadi. La inmensa mayoría de clubes de segunda división y aun muchos de primera ya querrían para sí un campo de fútbol como el que utiliza el Barcelona Atlético. Enfrente, el Palau Blaugrana, un poco más arriba el Palau de Gel y finalmente el Camp Nou.
No estoy seguro de si, como dicen los catalanes, el Barcelona es más que un club, pero lo que es innegable es que, viendo todo esto, uno se percata de la grandeza del club azulgrana. Aunque, todo hay que decirlo, a veces se escapen los aspersores.
Por fuera el Camp Nou no es especialmente espectacular, pero amigos, por dentro... Pero de eso hablaremos en su momento.

Ya hemos llegado al Parc de la Bederrida, en la zona universitaria, donde se ha ubicado la Fans Zone sevillista. En lo sucesivo este lugar formará parte de la colección de santuarios para la afición sevillista, como así lo son también la plaza Market en Eindhoven, George Square en Glasgow, el Colegio San Agustín en Madrid o la zona del puerto deportivo de Mónaco.

Hace calor, en consecuencia, cruzcampos van y vienen. ¡Dios bendiga por siempre al Gambrinus! Muchas caras conocidas, sevillismo auténtico. Vemos a Luis Alberto, mi hermano y yo aprovechamos la ocasión para hacernos una foto con el chaval que, en un futuro próximo, va a romper en futbolista grande, y así se lo comento al propio genio de San José del Valle. Echamos un buen rato, que ni siquiera puede enturbiar la indeseable presencia de un puñado de apapafritados tribuletes de pesebre, que comen y beben a nuestra costa, con ridículas y exasperantes poses de pretendidos personajes importantes.

Una vez fuera de la Fans Zone, todavía estaremos un par de horas por los alrededores del Camp Nou. El ambiente se va caldeando por momentos, va apareciendo cierta inquietud y confieso que ya sólo deseo que llegue la hora de marchar hacia el campo. Por fin ese momento llegó, son poco más de las siete cuando decidimos dirigirnos para el estadio. Hace unos minutos que, a las siete y media, han abierto las puertas. Con tranquilidad nos ponemos en la cola. Gol Nord, acceso 5, puerta 102, boca 243, fila 6, asiento 14, ese es el lugar de privilegio desde el que voy a a presenciar como mi Sevilla se proclama Campeón de Copa por quinta vez en su historia. Sí o sí.

Ya he comentado anteriormente que, por fuera, el campo del Barcelona no es especialmente llamativo ni tampoco demasiado alto. Entramos y, tras subir unas pocas escaleras, por el vomitorio se atisba algo. Ya en la grada, la visión es sencillamente espectacular, jamás he visto un estadio semejante -excepción hecha de nuestro sacrosanto santuario de Nervión que, naturalmente, está fuera de toda comparación-, por sus dimensiones y por su belleza. El escenario resulta imponente, majestuoso. El colorido rojo y azul de sus butacas, el aspecto impecable del tapete, todo hace de este estadio, acudiendo al tópico, un marco incomparable.

Falta más de hora y media para que comience la gran final y nuestra grada presenta un aspecto magnífico. La mayoría de los sevillistas ya ocupamos nuestra localidad en el coliseo blaugrana, mientras que el graderío destinado a ser ocupado por los hinchas atléticos está casi desierto. Con mínimo esfuerzo se podrían contar todos y cada uno de los aficionados colchoneros que ocupan su localidad, supongo que el resto andará por los alrededores del estadio. Si albergaba la más mínima duda al respecto, ya se me ha disipado, esta gente no tiene mucha idea de lo que es una final, nosotros podríamos darle un cursillo avanzado.
A poco más de una hora para el inicio del partido se produce un momento, en mi opinión, clave. La expedición sevillista, ataviada todavía con los trajes de calle, sale al cesped del Camp Nou para tener la rutinaria toma de contacto con el campo. El sevillismo explota en las gradas, gritando ¡Sevilla, Sevilla, Sevilla! Nuestros futbolistas y técnicos nos aplauden y exteriorizan gestos de ánimo, casi no dando crédito al espectáculo que contemplan, el de una grada, la nuestra, volcada con su equipo, mientras que las gradas atléticas permanecen prácticamente vacías. Cuando los nuestros toman el camino de los vestuarios, tras recibir otra atronadora ovación, lo hacen con la moral por las nubes y comprendiendo a la perfección lo que nos jugamos esta noche.
Media hora antes del comienzo del partido, el Sevilla sale a efectuar el calentamiento, en nuestra grada ya no cabe ni un alfiler. Nuestros futbolistas empienzan la carrera continua y, conforme van pasando por las distintas zonas del graderío destinado para los sevillistas, van recogiendo el ánimo de las treinta y cinco mil almas blancas que se dan cita en la noche barcelonesa.

Son las nueve y veinticinco. Los dos equipos salen al campo, ahora sí, con un lleno casi total. El ambiente es precioso y el aspecto del estadio inenarrable. Ellos sacan un tifo horriblemente feo, el dibujo de un muñeco en actitud agresiva, con una leyenda que dice “ya estamos aquí”. Pues con las mismas os vais a volver con el rabo entre las patas. Habría que mostrarles a esta gente lo que es un tifo de verdad, están a años luz de cualquiera de los que puedan hacer los Biris. Nosotros construimos un mosaico con cartulinas rojas y blancas que, en ese momento, ignoro en qué consiste. Sólo al día siguiente cuando lo contemplo por televisión y veo las fotos puedo admirar su belleza y su mensaje, más vigente que nunca, RESPETO.

Suena el himno nacional. Por primera vez desde 1976 el Rey, convaleciente tras una intervención quirúrgica, no estará en el palco para entregar la copa y, consiguientemente, lo sustituirá el Príncipe, atlético confeso, ¡vaya por Dios! No importa, le haremos tragarse un sapo, y de los gordos.

LA LEYENDA CONTINÚA...

2010-06-06T15:58:00.042+02:00

Esta simpática lámina fue obsequiada, ayer sábado, a los lectores de El Correo de Andalucía, al adquirir el periódico.

En ella, el dibujante Jaime Pandelet caricaturiza a los once futbolistas que formaron en el equipo inicial del Sevilla Fútbol Club que se proclamó, brillantemente, Campeón de España el pasado 19 de mayo en Barcelona.

Una pieza interesante para los coleccionistas y, especialmente, para los amantes de los fetiches sevillistas.

¡CAMPEONES!

2010-05-20T22:11:00.004+02:00

CUARTO ANIVERSARIO Y PRIMER ANIVERSARIO.

2010-05-10T00:00:00.005+02:00

Hoy, 10 de mayo de 2010, se cumplen cuatro años del día más importante, en mi opinión, de la historia moderna del Sevilla Fútbol Club.
El 10 de Mayo de 2006, tras ganar nuestra primera copa de la U.E.F.A., el sevillismo vivió en Eindhoven un cúmulo de sensaciones inexplicables, por únicas, que hicieron de esta fecha un hito memorable, pudiendo hablar, sin duda alguna, de un antes y un después de aquel mágico 10 de Mayo.
A título particular, hoy, también se cumple un año desde el nacimiento de este blog, por lo que vuelvo a publicar mi primer artículo, aquel que vio la luz un 10 de mayo, como hoy, de hace justo un año.

10 DE MAYO.
Nos encontrábamos, mi hermano y yo, en el vestíbulo del aeropuerto de Eindhoven. Había cientos de personas, hacinadas en un espacio muy reducido, con el objeto de atravesar una pequeña puerta, defendida ferozmente por la policía holandesa, que nos condujera a la zona de embarque.
No podíamos movernos en ninguna dirección. Los pies ni siquiera nos llegaban al suelo.
Estábamos absolutamente agotados físicamente, y mentalmente exhaustos. Muchas y muy intensas habían sido las emociones, de todo tipo, que habíamos experimentado en poco más de veinticuatro horas.

Allí estábamos, a pocos metros de esa puerta que nos devolvería de camino a Sevilla. Pocos metros que aún tardaríamos varias horas en recorrer.

Mientras tanto, mi cabeza iba y venía de un lugar a otro: el aeropuerto de Sevilla, el de Eindhoven, la plaza Market, el Phillips Stadium...

Entonces, me di cuenta que a mi derecha, a un metro de nosotros, estaba Francisco. Francisco Javier López Alfaro, el "niño sabio de Osuna", uno de aquellos grandes jugadores de mi adolescencia y primera juventud.
Aquel encuentro dio rienda suelta a mi imaginación, que voló por La Romareda el día en que Francisco debutó en primera división, de la mano de Manolo Cardo, que también debutaba, con aquella victoria 1-4 con cuatro goles de Pintinho. Seguidamente vi el gol de cabeza que le marcó a aquel gran Kaisesrlautern, el 1-0 que nos abrió la puerta a la esperanza (puerta que nos cerraron los alemanes en la vuelta con un rotundo 4-0). Lo vi siendo internacional, titular en la final del Parque de los Príncipes en el campeonato de Europa de Francia en 1984 y en el mundial de México en 1986. Recordé, cómo no, el famoso gol del "tejerazo" en Heliópolis.
En ese momento pensé qué hubiera ocurrido si Francisco hubiera nacido veinte años después y hubiera tenido la oportunidad de jugar en el equipo actual, este que nos acababa de catapultar hasta la gloria.

Mi imaginación comenzó a mezclar épocas, jugadores y equipos, y así fue como pude visualizar nítidamente un cambio de juego (cambio de orientación dicen ahora los entendidos) del ursaonense al pie de Daniel Alves. O un pase al hueco de Francisco a Jesús Navas. O un pase magistral del fino centrocampista, trazado milimétricamente con escuadra y cartabón, para dejar mano a mano con el portero a Luis Fabiano o a Kanouté.
Fue entonces cuando pensé en "mi equipo" de primeros de los ochenta, el único que sé recitar de memoria, a saber: Buyo; Nimo, Serna, Álvarez, Sanjosé; Francisco, J.Carlos, Pintinho; López , Magdaleno y Santi. Aquel equipo en el que también jugaban Blanco, Montero, Ruda, Moisés, J.Luis, etc..., y me pregunté qué habría sido de este equipo, que jugaba al fútbol como los ángeles, de haber tenido a los delanteros actuales, a esos dos "cracks" mundiales que son Luis Fabiano y Kanouté. O a Davor Suker. O a Anton Polster.

Y me acordé de "mi primer" equipo, el del 75, en el que jugaban Paco, Hita, Rivas, Gallego, Jaén, Blanco, Rubio, Lora, Biri-Biri, etc...Y por imaginar, imaginé equipos que nunca había visto, pero que conocía perfectamente, porque eran los equipos de los años 50 y 60, de mi padre y mi padrino, que están en el tercer anillo, y de los que tanto me habían hablado. Aquellos equipos compuestos por auténticas leyendas como Arza, Busto, Campanal, Achúcarro, Diéguez, Doménech, Araújo, Guillamón, Ruiz Sosa, etc...

Y por un momento creí ver a los "stuka", y a la "línea del miedo", y a la "delantera de cristal"...

Y también me acordé de los equipos de aquella tristísima segunda mitad de la década de los 90, porque aquellos equipos también eran mis equipos.
De repente, mi mente volvió de su viaje y observé que Francisco ya no estaba. Había conseguido alcanzar la puerta por la que se accedía a la zona de embarque. A nosotros, a pesar de encontrarnos a unos escasos tres o cuatro metros de dicha puerta, aún nos quedaba un buen rato para poder llegar hasta ella.

Pero nos daba igual, estábamos felices, como en éxtasis. Nunca jamás antes había disfrutado tanto con mi Sevilla como aquella noche mágica del 10 de Mayo en Eindhoven.

ANTONIO, EL BALÓN IBA FUERA.

2010-04-27T00:03:00.007+02:00

Cómo pasa el tiempo Antonio.
Ya han transcurrido cuatro años desde aquel 27 de abril, desde aquel mágico e irrepetible Jueves de Feria.
Pero déjame decirte, Antonio, que siempre pensé que ese balón se iba fuera.
Créeme Antonio, son más de treinta y cinco años ininterrumpidamente, yendo cada domingo, cada miércoles, o el día que haga falta, al Estadio Ramón Sánchez-Pizjuán. Con frío, calor, lluvia, viento... Y, lo digo con pena Antonio, muchas veces había visto balones parecidos al tuyo, que siempre acababan yéndose al limbo de la mediocridad, donde anida la desesperanza.
Pero, no te enfades Antonio, que a tu golpeo del balón no se le puede objetar nada. Le pegaste a la pelota como Dios manda, echando el cuerpo hacia delante, cargando toreramente la suerte, atacando al balón, de empeine exterior. Al golpeo, ya te digo, nada que reprocharle. Le pegaste como tú sabes, de pelotero caro.
Pero tu zurdazo, Antonio, se marchaba fuera. Y con él, como tantas otras veces, se habrían marchado nuestras ilusiones, nuestras esperanzas, nuestros anhelos, nuestros sueños...
Y, como tantas otras veces, habría dado paso a la frustración y, lo que es peor, a la resignación. La resignación a una suerte, cuyos fatales designios nos indicaban inexorablemente, que tres generaciones de sevillistas nunca habrían de ver nada con su Sevilla.
Lo nuestro era no ganar nunca nada, Antonio, sólo vagar por las medianías durante años y años. Por eso, lo nuestro era ir cada domingo al Sánchez-Pizjuán por puro amor a una camiseta, a un escudo, a un sentimiento, por culpa de un bendito veneno inoculado por nuestros mayores.
Mi generación, y la anterior a la mía, y la siguiente a la mía, no entendía de triunfos ni de nada parecido y, lo que es peor Antonio, habíamos perdido la esperanza de ver nada, de vivir nada. Lo nuestro era, por tanto, entrega incondicional. Amor puro, puro amor. Que puro es el amor que no espera ser correspondido.
Por eso, no te molestes si pienso que el balón iba fuera, como siempre.
Sí, ya sé que la pelota acabó en el fondo de la red. Pero déjame creer siquiera por un momento, Antonio, que nosotros la empujamos, que le insuflamos nuestro aliento, que le susurramos al oído el camino correcto.
Porque Antonio, a tu maravilloso zurdazo había que ayudarlo, había que acompañarlo, había que mimarlo. Y eso fue lo que hicimos.

Pusimos nuestro granito de arena. A base de ganas, de fe y de ilusión, imbuídos de ese maravilloso espíritu del centenario, conseguimos que ese último tren parara en Nervión. Y nos montamos en él, ya lo creo que nos montamos...

Cuando el Duende de Los Palacios, otro canterano como tú, cambió el juego de derecha a izquierda, el balón cruzó el campo a lo ancho. Lo recuerdas bien ¿verdad Antonio? La pelota se te acercó botando, cadenciosamente, muy despacio. La empalmaste de cine. El instante que tardó el balón en describir la parábola que lo condujo al fondo de la red, me pareció eterno. Conteníamos la respiración. Rozó el palo...

Cuando el balón entró, Antonio, Nervión parecía un manicomio. A la explosión de alegría tras ver la pelota en el fondo de la portería siguieron los abrazos, y tras éstos las lágrimas. Nunca vi llorar de alegría tanto a tanta gente. ¿Cómo es posible, Antonio, reir y llorar a la vez? Pues eso ocurrió aquella noche.
¡Gol, Antonio, fue gol. Yo estaba equivocado, la pelota no se marchó fuera! Fue gol Antonio, y con él se acabaron las frustraciones, se fue la resignación, se marchó el victimismo, desaparecieron todos los fantasmas.

¡Hay que ver la que formaste Antonio!

Y después vino Eindhoven, y a continuación Mónaco, y después Glasgow, y más tarde Madrid, y luego Madrid otra vez, y por último...

Dicen que el tiempo lo cura todo, y si no es así, al menos actúa de calmante, aliviando el dolor cuando la enfermedad se vuelve crónica.

Tu hijo, Antonio, crecerá. Puede que, incluso, juegue al fútbol. Tal vez, entonces, la herida que aún supura en el sevillista que esto escribe, pueda cicatrizar definitivamente, y evocar tu recuerdo deje de ser tan doloroso para tornarse, sencillamente hermoso.

LOS MÉTODOS DE ALBERTO BOSCH. (II)

2010-04-18T01:22:00.001+02:00

P.D. Todo cuanto se escribe en este dibujo es fruto exclusivo de la imaginación de su autor. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

LOS MÉTODOS DE ALBERTO BOSCH. (I)

2010-04-16T00:27:00.008+02:00

JUAN CALA.

2010-04-14T21:43:00.002+02:00

Juan Torres Ruiz, Cala. Juan Cala. Futbolista. Hijo de futbolista, de casta le viene al galgo. Canterano. Sevillano de Lebrija.
Calidad atesora de sobra, para ser jugador de primera división, pero de los buenos.
De casta y coraje, lo que reza en nuestro himno, anda sobrado. Suficiente, como para superar una de esas lesiones que te ponen a prueba como deportista y como hombre.
Juan Cala, no me cabe la menor duda, será futbolista de la primera plantilla del Sevilla la temporada que viene y, de no haber sido por su lesión, ya lo habría sido este año. Y creo más. Apuesten porque el lebrijano juegue más de treinta partidos el año que viene y, si no, al tiempo.
Necesitamos canteranos que sean referencia en el vestuario del Sevilla, como en su momento fueron los Pablo Blanco, Curro Sanjosé, Antonio Álvarez, Francisco o Manolo Jiménez, por nombrar algunos de ellos.
Cala reúne las condiciones necesarias para ser futbolista importante en el Sevilla.
Ojalá lo respeten las lesiones, y que tenga suerte.

CARTA ABIERTA A ANDRÉS PALOP.

2010-03-18T13:44:00.002+01:00

Andrés, ayer tarde te escuché en nuestra radio, y me pareció oirte bajo de ánimo, muy bajo. Mientras hablabas, te noté un nudo en la garganta, y la voz, casi quebrada.
¿Por qué Andrés? Se me cae el alma a los pies de escucharte de este modo.
¿Por qué Andrés? ¿Porque has errado y, además, piensas que nos has fallado?
No Andrés, yo anteanoche no te vi fallar. Y si te vi fallar, ya no lo recuerdo. Y si lo recuerdo, ya no me importa.
Me duele verte así Andrés. Precisamente a ti, a nuestro gran capitán, a quien es santo y seña para todos nosotros, leyenda viva del sevillismo.
Cómo se me clava tu soledad, de hace apenas 48 horas, en la yerba del Ramón Sánchez-Pizjuán.

Sí, es cierto que nuestras ilusiones, que eran las mismas que las tuyas, se hicieron añicos después de ese gol. Pero déjame decirte, Andrés, que mil goles como ese tendrían que meterte para que yo olvidara, siquiera por un instante, tanta gloria como nos regalaste.
Decías ayer que pedirías perdón mil veces. No, Andrés, no es necesario. Pero de todas maneras, por cada vez que tú pidas perdón, yo de daré un millón de veces gracias.
Así que ánimo capitán, mucho ánimo, te necesitamos.
Y recuerda, Andrés, que los grandes no son los que no se caen, sino los que se levantan.

¡QUE VIENEN LOS RUSOS!

2010-03-14T20:26:00.004+01:00

Como si se tratase del título de la película que Norman Jewison rodara en 1966, los rusos ya han llegado.

El gran día ya está aquí y, en este partido, nos jugamos mucho, muchísimo.
El pase a cuartos de final de la liga de campeones significa en primer lugar igualar nuestro techo histórico en la máxima competición continental y, en consecuencia, la posibilidad de superar este hito, ulteriormente.
Significa cubrir nuestro presupuesto para la presente campaña, así lo ha manifestado publicamente nuestro Presidente, y la oportunidad de seguir engrosando las arcas del club, en caso de pasar alguna ronda más, con la incidencia decisiva que tales hechos tendrían en el mantenimiento de nuestras principales estrellas en el plantel, y la mayor capacidad de maniobra a la hora de reforzar el equipo de cara a la próxima temporada.

Pero, además, este partido significa muchas más cosas.
Significa poder seguir soñando.
Significa sacarnos la espina de la amarga noche ante el Fenerbahçe y, sobre todo, demostrarnos a nosotros mismos que, por fin, estamos capacitados para codearnos con los más grandes de Europa y disponernos a vivir en Nervión una eliminatoria de cuartos histórica.
Nuestro único objetivo posible es que Pepe Castro y compañía estén el día de San José en Nyon junto con los representantes de los otros siete grandes de Europa, Manchester United, Arsenal, Bayern Múnich, etc..., para que todo el sevillismo esté pendiente de la radio con más ilusión que si se tratara del día del sorteo de Navidad del 22 de diciembre.
Pero para que nuestro deseo se haga realidad, tenemos que poner la Bombonera a reventar, como en las grandes ocasiones. Es necesario revivir lo que yo llamo el Espíritu del Centenario, en aquellos días en los que había ganas, muchas ganas, y verdadera ilusión por conseguir un sueño, y recrear el ambiente mágico de las semifinales de la UEFA ante Osasuna y, sobre todo, Shalke.
El equipo, es evidente, no atraviesa por su mejor momento. Es, por tanto, justamente ahora, cuando más nos necesita y estoy absolutamente convencido de que abarrotaremos Nervión, llevando en volandas a los nuestros. No sé si, como reza el tópico, el sevillismo marcará el primer gol, pero seguro que los jugadores del CSKA sentirán fuerte la presión para que, al final de la noche, resulten tan inofensivos como los tripulantes del submarino soviético de la película de Norman Jewison a la que me refería al comienzo del artículo.
¡Que vienen los rusos!
¿Que vienen los rusos?
¡Pues a por ellos!
¿Quién dijo miedo?

Y para que se vayan enterando...

8 DE MARZO, CUANDO 120 AÑOS NO SON NADA.

2010-03-08T10:19:00.003+01:00

El Sevilla Football Club y el Huelva Recreation Club disputaron el primer partido de fútbol que se jugó en España el 8 de marzo de 1890.
Hoy se cumplen 120 años, felicidades.
Esto fue así porque, el Secretario del “Sevilla Footbal Club”, Isaías White Jr., toma la iniciativa y se dirige a su homólogo del “Huelva Recreation Club” invitándolo a participar.
Desde Sevilla se informa a los onubenses de que: “hemos creado recientemente un Club de Fútbol aquí y se ha propuesto pedir a los miembros de su club visitar Sevilla y tomar parte en un partido de fútbol amistoso con nosotros bajo las reglas de la Federación” (“under Association Rules” en el original).

Aquel “Sevilla FootBall Club” fue, probablemente, el primer club de España dedicado específicamente a este deporte, el fútbol.

La invitación apareció publicada el 28 de febrero de 1890 en “La Provincia” (Huelva) y el 12 de marzo la crónica del partido.El partido se jugó bajo la lluvia ganado el equipo sevillano por 2 “goals” a 0, tras lo cual se fueron a celebrarlo al “Café Suizo”, a la usanza inglesa, con brindis, hurras a los reyes de Inglaterra y España y cantos hasta bien entrada la noche.

Hasta 1892 tenemos constancia de varios partidos disputados por este club, contra esta misma sociedad. Su rival de la época no tenía ninguna duda, ni la prensa de Huelva tampoco, lo que tenían enfrente era una auténtico Club: el Sevilla Football Club.

¡FELICIDADES!

Guardianes de la memoria.

FRANCISCO SE VA, DICEN. EPÍLOGO.

2010-02-26T00:00:00.004+01:00

Cuando el pasado 1 de febrero publicaba el artículo "FRANCISCO SE VA, DICEN", no imaginaba que este tema pudiera dar para la secuela que ahora escribo. Pero los acontecimientos, en la vida, a veces, muchas veces, se suceden inopinadamente, y así ha sido como este asunto ha tenido final feliz. O, mejor dicho, punto y seguido feliz. Porque Francisco ha vuelto, el hijo pródigo ha regresado a la que fuera su casa. Al Sevilla Fútbol Club, la que siempre será su casa, y de donde nunca debió salir de la manera en que lo hizo.
El cese de Diego como máximo responsable del Sevilla Atlético, ha provocado que Ramón Tejada se hiciera cargo del primer filial nervionense, dejando éste vacante, a su vez, el banquillo del Sevilla C, al frente del cual se ha puesto Francisco López Alfaro.
Suerte, mucha suerte para el ursaonense -y, por supuesto, también para Ramón Tejada- en su nueva etapa como sevillista.
Y quién sabe si, en un futuro, Francisco pueda sentarse en el banquillo cuyo inquilino, hace veinte años, precipitó su marcha de su club de toda la vida.

FRANCISCO SE VA, DICEN.

2010-02-01T23:48:00.024+01:00

Mayo de 1990. La liga llega a su capítulo final.

Un Sevilla dirigido desde el banquillo por el técnico chileno, de origen argentino, Vicente Cantatore y liderado en el campo por el austriaco Anton Polster, acaba de certificar matemáticamente, su clasificación para la copa de la U.E.F.A. seis años después.

En el plano institucional se vive un momento de estabilidad bajo la presidencia de Luis Cuervas que, en lo económico, ha podido sanear las arcas del club gracias a la lluvia de millones procedente de la venta de los terrenos aledaños al Ramón Sánchez-Pizjuán, una vez convenientemente recalificados.

A un sevillismo en parte anestesiado por la buena marcha del equipo, que al final obtendrá su billete para Europa clasificado sexto, una jornada antes del final del campeonato, parece importarle poco, en general, el hecho de que Francisco, el niño sabio de Osuna, el capitán del equipo, el sevillista con más entorchados internacionales de la historia, santo y seña de nuestra cantera, se haya pasado el año prácticamente en blanco.

Tres partidos como titular y dos más partiendo desde el banquillo es el exiguo bagaje del centrocampista internacional en la liga.

Y solamente el gol al Español, en copa, en el exilio del Vicente Calderón, puede pintar una leve sonrisa en la cara del ursaonense.

Vicente Cantatore ha postrado al centrocampista internacional al más absoluto de los ostracismos, obviamente con el beneplácito de Cuervas. Hace tres meses que no entra en una convocatoria, y no juega desde el tres de diciembre de 1989, cuando en la jornada catorce visitó el Sánchez-Pizjuán el Real Oviedo, que venció por 1-2, precisamente el día en que se dejó la vida en el asfalto de la M-30 el jugador de baloncesto del Real Madrid, Fernando Martín.

Pues ese día, ante el equipo asturiano, será la última vez que Francisco J. López Álfaro vista la elástica blanca en competición oficial, a pesar de que aún le quedan tres años de contrato.

Con esta situación como telón de fondo, comparece el Sevilla en Nervión para dirimir su último pleito liguero. Nos visita la Real Sociedad.

Para nosotros el partido es de puro trámite, ya con el billete europeo para la próxima temporada en el bolsillo, aun habiendo perdido lastimosamente, en Vallecas, ante un Rayo ya descendido, en la penúltima jornada.

El equipo sale al campo, los suplentes ocupan su lugar en el banquillo y, como en semanas anteriores, Francisco no se ha vestido de corto.

En el descanso del encuentro, en la grada baja del GOL SUR, aún con las localidades de pie, como de costumbre, comentamos de todo un poco mi hermano y yo con los compañeros que nos rodean. Miro hacia arriba y veo caer, procedente de la grada alta del GOL SUR, una lluvia de cientos de octavillas. En un acto reflejo consigo coger una al vuelo. Le echo un vistazo, no sin cierto desdén. Sin embargo, al ver el título, aquel pequeño trozo de papel consigue llamar toda mi atención.
El encabezado reza “Francisco se va, dicen”.

Comienzo a leer.

“Verso y música compuestos, uno en su metro y otro en el pentagrama, faltaba quien fuera capaz de continuar creando. Osuna, no conforme, dejó sobre el mundo de la yerba a un muchacho tímido -demasiado tímido, Fran-, demasiado callado, demasiado sentimental como para que le entendieran su arte. Cuando por Nervión -salvo uno o dos, como máximo- trataban los balones como aizkolaris y se extrañaban de su redondez, cuando casi todos arrancaban el césped en la patada, corrían el campo como perseguidos o sentían el cuero en las botas como un hierro candente, él llegó y lo amansó como a una paloma mensajera o como a un halcón perfectamente acostumbrado a la cetrería de los goles.
Desde su sitio -un sitio que siempre estará acordándose de él-, allí donde la cal señala, redonda, las medianías, repartía el juego con la maestría y la precisión de un jugador de naipes que, sin mirar, supiera qué carta va en cada reparto. Caño maestro que surtía todas las acequias del sistema sevillista de los últimos años, Francisco está conociendo ahora el contrario capricho del manantial, que se niega a llevarle el agua de la esperanza. Se va, dicen. Y se va , dicen también al Betis. Es lógico. Un creador como él no puede estar mucho sin las gubias del fútbol en los pies. Hoy, que una UEFA, al final más prestada que conseguida, lo marca y lo anula, es fácil olvidarlo. Mientras, un muchacho artista y buenazo se sume en el desánimo. Un día, balones desorientados en el campo de Nervión preguntarán por él.”

¡Ya lo creo que preguntaron!
Francisco se fue, efectivamente. Pero, naturalmente, no cogió el camino de la Palmera. Su sevillismo le impedía semejante felonía, y su arte, allí, no habría sido apreciado, que no es conveniente olvidar que no está hecha la miel para la boca del asno.

Francisco se fue. Y se fue al R.C.D. Español, donde impartiría su magisterio durante siete temporadas en el ya desaparecido estadio de Sarriá.

Pero, ¿quién ha escrito ese artículo tan bien escrito? ¿Quién ha plasmado negro sobre blanco palabras tan sentidas, tan sinceras?
¿Quién va a ser? No podía ser otro. Ni más ni menos que el maestro... Antonio García Barbeito.

POR FAVOR, NO ME PEGUE USTED MÁS SEÑOR... ¡GOICOECHEA!

2010-01-18T01:25:00.003+01:00

Alheji Momodo Njie, Biri-Biri, fue un futbolista distinto, genial, dentro y fuera del campo, de esos cuya huella perdurará por siempre en el sevillismo, desde que firmara por el Sevilla en el ya lejano verano de 1973, procedente del Boldklubben 1901 danés.

En el aspecto estrictamente futbolístico, además de ser un buen goleador, sobresalía por encima de todo, por sus extraordinarias cualidades físicas. Biri-Biri era un auténtico atleta.

Dotado de una velocidad y flexibilidad extraordinarias y poseedor de un espectacular salto, el delantero gambiano se convertía en una pesadilla para cuantos defensas rivales enfrentaba.

A todo esto no era ajeno el central internacional del Real Madrid Gregorio Benito. El jugador toledano era destacado por la prensa capitalina como un bravo defensor, contundente pero noble. Nada más lejos de la realidad. Goyo Benito era un futbolista violento, que trataba de imponerse a los delanteros rivales intimidándolos, a base de patadas y toda clase de malas artes, amparado en la impunidad que la camiseta del Real Madrid ha concedido desde tiempos inmemoriales, concede en la actualidad y, me temo, concederá por los siglos de los siglos.

En este sentido, muy conocida es la siguiente anécdota. En un partido que enfrentaba al Sevilla con el Real Madrid, Biri-Biri estaba siendo un quebradero de cabeza para Benito. El central madridista incapaz de parar al africano por medios legales, sacó a relucir todo su arsenal de violencia y marrullería y estaba cosiendo a patadas a nuestro delantero cuando, en un momento del partido, Biri-Biri se dirigió a Benito diciéndole: “por favor, señor Benito, no me pegue usted más, ¿qué le he hecho yo para que me pegue usted así?”

Como digo, esta anécdota es muy conocida y todos la hemos oído referir en infinidad de ocasiones. A poco que se bucee en internet se encuentran multitud de referencias a este asunto e, incluso, se ha plasmado negro sobre blanco en más de una publicación.
Hasta aquí lo conocido. Aunque, sin embargo, parece que esto no fue exactamente así.
El pasado 27 de abril de 2009, en El Rincón del Socio (el nuevo y auténtico foro oficial del Sevilla Fútbol Club), dentro del espacio Tertulia de Nervión, se organizó un encuentro digital en el que los socios sevillistas tuvieron la oportunidad de formular a Biri-Biri cuantas preguntas quisieron. En un momento de este encuentro digital Juan Manuel Román García le planteó a Biri-Biri “Dígame si le dijo usted a Benito: ¿Qué le he hecho yo para que me pegue así?”, a lo que el gambiano respondió “A Benito no, que daba mucho de todas maneras. Eso sí se lo dije a Goicoechea del Athlétic, que daba muchas patadas“.

El propio protagonista se encargó de desmentir o, mejor dicho, matizar la anécdota, cambiando a Benito por Goicoechea, defensa, este último, del Athlétic Club de Bilbao y, posteriormente, del Club Atlético de Madrid, que cuenta entre sus hazañas haber corrido por medio Nou Camp, detrás de Maradona, hasta cazarlo, partiéndole el tobillo.
Benito y Goicoechea, ¡vaya par de leñeros!

Biri-Biri, genio y figura.

Y OBRÓ EL MILAGRO.

2010-01-15T00:27:00.003+01:00

¡A cuartos!

FELICES REYES MAGOS.

2010-01-06T00:11:00.002+01:00

Yo creo en los Reyes Magos.
Y si eres sevillista, los sueños... se cumplen.

ANOCHE TUVE UN SUEÑO.

2009-12-28T00:50:00.002+01:00

En diciembre del pasado año del Señor de 2008, El Flautista tuvo para conmigo, la inmensa gentileza de publicar un pequeño dialoguillo figurado, inspirado por cierto tragicómico personaje.
Quiso el destino que tras todo un año sin saber nada del susodicho personaje, topárame con él recientemente mientras zapeaba inmisericordemente mando a distancia en mano.
Tan sólo tuve entereza para escuchar al graciosillo muchachote apenas un minuto, pero me fue más que suficiente para comprobar que el personaje en cuestión hacía gala a ultranza de aquello de "sostenella y no enmendalla".
Por tal motivo he estimado conveniente volver a publicar, con mínimas modificaciones, en esta ocasión en este humilde blog, aquella letrilla satírica, amén de por tratarse del día de la fecha de hoy. Que si bien no soy amigo de inocentadas ni bromas pesadas, sí que entiendo que hay que tomarse la vida con buen humor.
ANOCHE TUVE UN SUEÑO.
- ¡No!, ¡Noo!, ¡Noooooo!, ¡Decidme que el SEVILLA no está tercero en la liga, en octavos de liga de campeones, en octavos de copa!, ¡Noooooooo!
- Agustinito hijo, despierta, tienes una pesadilla, estás chorreando de sudor, y has vuelto a mojar la cama, ¡con lo mayor que eres!
-Mamá ¡ha sido horrible!
-Agustinito hijo, cuéntame, ¿qué has soñado?
-Mamá, soñé que me invitaban a un programa de televisión de esos que echan los lunes por la noche en las televisiones locales. Alrededor de una mesa estaba yo y otros seis hombres más...
-Agustinito hijo, querrás decir seis hombres y yo, uno mismo no debe colocarse delante.
-Mamá ¡no me gusta que me lleves la contraria!
-Agustinito hijo, ya te salió la vena repelente, hay que ver lo que te pareces al “niño de parchís”.
-Bueno mamá como se diga. Lo cierto es que todos estábamos vestidos de traje rigurosamente negro...
-Como si fuerais de luto...
-Claro mamá, por lo mal que va el SEVILLA...
-Naturalmente Agustinito hijo...
-Mamá, pero llevábamos pajarita y, además, brindábamos con cava...
-Como si a la vez celebrarais algo...
-Claro mamá, por lo bien que juega al fútbol el equipo de don “Manué”, ya sabes... el Real Madrid de segunda.
-Naturalmente Agustinito hijo...
-Al final del programa ,el director nos fue preguntando a cada uno qué le pedíamos al nuevo año futbolístico que va a comenzar y, mamá... ¡tuve una idea absolutamente genial!
-Naturalmente Agustinito, con lo listo que tú eres...
-Yo le contesté que echaran a Jiménez...
-Hijo mío Agustinito, eso no es muy original...
-Mamá ¡no me vuelvas a interrumpir o tendré que demandarte y te quitarán la patria potestad sobre mí!
-Agustinito hijo, ya te salió la vena de abogadete, leguleyo y picapleitos que llevas dentro.
-Mamá déjame acabar. Lo verdaderamente brillante es que dije que tendrían que bajarlo al SEVILLA ATLÉTICO. ¡Comprendes mamá, es genial!. Echando a Jiménez solucionamos los problemas del SEVILLA y con los buenos resultados que tuvo al frente del filial, pues también solucionamos los problemas del SEVILLA ATLÉTICO.
-Agustinito, hijo mío...¡Has vuelto a beber! Si sabes que te emborrachas con el caldo de la ensalada, ¿porqué lo haces? Recuerda el petardazo que metiste el otro día en la peña...
-Mamá no me interrumpas más. Te decía que es la idea más brillante que he tenido en toda mi vida. Pues bien, cuando todos me felicitaban por mi extraordinaria ocurrencia, vimos como desde el fondo del plató se acercaban unos hombres vestidos de blanco...
-Agustinito hijo ¿de blanco dices, no llevarían las medias negras?
- ¡Mamá, no voy a tolerar más esa guasita que te traes conmigo!
-Agustinito hijo, ya te salió la vena de dictadorzuelo y emperadorcete romano que tienes.
-Mamá, emperador romano y, para más señas, nacido en la Bética. No lo olvides nunca mamá, el emperador Adriano nació en la Bética.
-Sí Agustinito hijo, ¿Cómo lo voy a olvidar? Pero ¡por Dios ! Acaba ya con el sueño que nos van a dar las uvas.
-Pues eso mamá, esos hombres de blanco, mientras me rodeaban, afirmaban continuamente “el SEVILLA está tercero en liga, el SEVILLA está en octavos de champions, el SEVILLA está en octavos de copa...” Mientras, mis amigos seguían brindando y riéndose. Yo empezaba a tener miedo. Esos hombres continuaban diciendo cosas que yo no entendía muy bien...
-¿Qué cosas? Agustinito hijo mío...
-Pues cosas tales como: “el Sevilla está tercero en la liga, el SEVILLA está en octavos de champions, el Sevilla está en octavos de copa, lo mejor está por llegar, la deuda es calderilla, los sueños se cumplen, sí o sí, etc...Entonces me di cuenta que uno de ellos llevaba una camisa de fuerza, los demás me agarraron, comencé a llorar...
-Agustinito, hijo mío...
-Mamá, me pusieron la camisa de fuerza y me sacaron del plató a rastras, mientras mis amigos no hacían nada por defenderme. Fue horrible mamá. Entonces grité y fue cuando me desperté.
-Ea, Agustinito ya está, sólo ha sido una pesadilla.
-A que sí mamá, a que ha sido sólo un sueño y no tengo nada que temer...
-Claro Agustinito. Aunque si eres sevillista...los sueños...SE CUMPLEN.

P.D.- Los personajes de este dialoguillo son fruto exclusivamente de la imaginación de su autor. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

FELICITACIONES SEVILLISTAS.

2009-12-24T00:48:00.009+01:00

El Sevilla Fútbol Club, desde hace muchos años, tiene el detalle de mandar a sus socios una tarjeta de felicitación navideña.

Así, este año, hemos recibido con el número 18 de la revista FOOTBALL CLUB nuestra correspondiente felicitación.

Pero como digo, esta tradición viene de lejos , y de entre las tarjetas navideñas más antiguas que conservo destaca la correspondiente a la navidad de 1979.

En aquel último año de la década de los setenta el Sevilla Atlético juvenil, entrenado por Manolo Cardo, conquistó la copa del rey de juveniles, imponiéndose al Bilbao Athlétic que dirigía Javier Clemente por 3 a 1, en el estadio Vicente Calderón de Madrid.
A las órdenes del colegiado valenciano García Carrión, nuestro equipo formó con Fraidías en la portería; Pedro, Joaquín, Chico y Grande, en defensa; Cano, José Luis y Manolín, en el centro del campo; y Codesal, Boro(Ruda) y Gervasio, en la delantera. Los autores de los goles sevillistas fueron Manolín, Codesal y Gervasio. En el equipo vasco cabe destacar la presencia de futbolistas que posteriormente destacaron en primera división como Urtubi, Arrién, Endika -autor del gol bilbaíno- o el mismísimo Luis de la Fuente que años más tarde vestiría la camiseta del Sevilla Fútbol Club.

Por tanto, la fotografía de la tarjeta de felicitación que el Sevilla mandó a sus socios en diciembre de 1979 correspondió a nuestros juveniles campeones.
En la fila superior y de izquierda a derecha forman: Moisés, Chico, José Luis, Boro, Manolo Cardo, Fraidías, Joaquín y Pepe.
En la fila inferior y también de izquierda a derecha: Grande, Manolín, Gervasio, Ruda, Cano, Codesal, Pedro y Moreno.

De todos estos futbolistas, fueron Moisés, Ruda y José Luis los que, al pasar los años, tuvieron más presencia en el primer equipo del Sevilla.
Una preciosa felicitación sevillista.

FIELES DE NERVIÓN: SEVILLISTAS DE ONCE SOBRE DIEZ.

2009-12-11T19:44:00.016+01:00

A continuación reproduzco y, posteriormente, transcribo literalmente la carta que he recibido esta mañana, firmada por nuestro presidente, citándonos a los Fieles de Nervión el próximo jueves 17 de diciembre, en las mismísimas entrañas del Ramón Sánchez-Pizjuán.
Sin duda viviremos un día de grandes emociones y mucho sevillismo.

25 años o más abonado a una entidad es toda una vida. 25 años vinculado a un Club o Sociedad es una muestra excepcional de fidelidad a un sentimiento. Sin sentimiento, sin ese componente de pasión que aporta nuestro escudo a quien lo ama, sería imposible que eso ocurriera. Sois miles los abonados que tenéis un cuarto de siglo o más de antigüedad ininterrumpida en el carné. Obviamente, sois vosotros la infantería más valiosa de nuestro proyecto, nuestro escuadrón infatigable ante todo y todos. Y por eso, otro año más, queremos daros un homenaje este próximo 17 de diciembre en el Ramón Sánchez-Pizjuán.

Hace 25 años el Sevilla jugaba la UEFA y caía en la primera ronda de forma impiadosa ante el Sporting de Lisboa. Era la época de Cardo, vivíamos un presente excepcional, o al menos eso creíamos en aquel entonces, cuando nos conformábamos con pequeños sorbos de gloria y veíamos los míticos años cuarenta con anhelo y convicción de que jamás volverían. Hubo alegrias desde entonces, pero también palos. Palos muy gordos. Quién no recuerda aquel descenso administrativo y vuestra voracidad en las calles para que se hiciera justicia. Quién no recuerda cuando el Logroñés o el Barça B nos goleaban en segunda, cuando el Levante nos hacía cuatro y nos humillaba en nuestra propia casa... Fueron momentos duros, momentos verdaderamente crueles, difíciles de soportar para quien quiere a la institución, pero vosotros supisteis entender que la única forma de revertir esas negras situaciones era apoyando a muerte a la Entidad, renovando vuestro abono año tras año.

Vosotros sois la base de nuestro proyecto, los que siempre estuvisteis, estáis y estaréis. Vosotros disfrutasteis con las copas, pero también muchos de ustedes visteis la mediocridad de los setenta, pagasteis por traer a Bertoni, disteis la vuelta al cruce histórico con el Paok de Salónica... Vosotros siempre resististeis, ofrecisteis todo a cambio de casi nada, sin tener ningún título en el recuerdo, lo único que os movía era vuestra fe de sevillista.

Puedo asegurarte a ti, sevillista de once sobre diez que lees esta carta, fiel de Nervión sin lugar a dudas, que cuando tomé el mando del club en mayo de 2002 tenía como máximo objetivo congraciaros por resistir tantos años de inefable mediocridad. Por eso cuando levantamos la primera UEFA de Eindhoven me acordé de todos ustedes, porque yo soy un Fiel de Nervión más, y me sentí un hombre afortunado, el más afortunado de la tierra, porque entendía que todos y cada uno de nosotros, como dije el día después de la consecución del título en el Ramón Sánchez-Pizjuán, ya nos podíamos morir tranquilos.

Pero con eso no basta. Al menos mientras yo siga presidiendo este Club quiero que todos vosotros, socios de inquebrantable compromiso, os sigáis sintiendo protagonistas. De ahí que celebremos con todo el boato que requiere la insigne ocasión, un acto de homenaje a los Fieles de Nervión. Porque sin ustedes, eso tenedlo claro, el Sevilla sería menos Sevilla. Seguramente no seríamos nada.

No quiero dejar pasar por alto la ocasión para transmitiros a todos los que asististeis a este acto el año pasado, mis disculpas por no haber estado la Entidad en aquella ocasión a la altura de lo que el evento requería, en cuanto a los servicios prestados. Os aseguro que este año estaremos a la altura de las circunstancias, porque sois ustedes los que merecéis, al menos un día al año, ser tratados con la más noble de las distinciones. La grandeza de una Entidad la hace su gente. Y con ustedes somos enormes.

Os espero. ¡Viva el Sevilla!

D. José María del Nido Benavente.

EL GUARDIÁN DEL CAMPEÓN.

2009-11-18T20:35:00.006+01:00

Hace tres meses escribía sobre la importancia que tenían los detalles que el Sevilla Fútbol Club estaba teniendo con los sevillistas. Detalles en los que la entidad reconocía a su gente, y que hacían protagonista al sevillismo.
En esta misma línea destacan los reconocimientos que el Sevilla está teniendo para los que fueron figuras sobresalientes a lo largo de nuestros 104 años de historia y que, hoy día, son auténticos iconos para el sevillismo.
Esta mañana ha sido homenajeado, en el antepalco del Ramón
Sánchez-Pizjuán, José María Busto, el mítico guardameta, al que se le ha otorgado el dorsal de leyenda, segundo reconocimiento de este tipo tras el concedido al no menos mítico Juan Arza.
Los méritos del cancerbero nacido en Portugalete son incuestionables. El vasco defendió la portería del, por entonces, Sevilla Club de Fútbol, en 339 partidos en primera división, a lo largo de dieciséis temporadas. Fue el portero del equipo campeón de liga en la temporada 45/46, teniendo una actuación memorable en aquel 31 de marzo de 1946 en Las Corts, frente al Club de Fútbol Barcelona, cuando tras empatar a uno con el equipo catalán, nuestro Sevilla se alzó con el único título liguero que adorna nuetras vitrinas. También fue campeón de copa en la temporada 47/48, además de subcampeón de liga en la 50/51 y subcampeón de copa en la 54/55.
Yo nunca vi jugar a José María Busto, nací mucho después de que él se retirara; pero desde muy chico, su nombre, junto con el de Arza, Campanal, Araújo, Mateo, Pepillo, Guillamón, Ramoní, Doménech y tantos otros , formaba parte de las interminables historias que mi padre y mi padrino nos contaban a mi hermano y a mí.
Ellos, con muchos años de sevillismo a sus espaldas, siempre nos dijeron que Busto era el mejor portero que habían visto vestir la camiseta del Sevilla.
Enhorabuena, por tanto, a nuestro Sevilla, porque reconociendo al mítico guardameta, también rememora, en cierta manera, a aquel sevillismo que tuvo el privilegio de ver a un gran Sevilla campeón con Busto en la portería.

UN CHASCARRILLO.

2009-11-05T10:08:00.005+01:00

Convendrán conmigo que el humor, el buen humor, es importante en la vida y, normalmente, el sentido del humor es un rasgo de inteligencia de aquellas personas que lo poseen.
Por tanto, no creo que se pueda objetar nada al periodista Andrés Ocaña por el chascarrillo que contó en el programa local de Radio Marca, el pasado martes 3 de noviembre, poco después de la una y media de la tarde.
Cierto es, también, que el sentido del humor admite muchas formas diferentes, y que el chiste que contó Andrés Ocaña participa de un humor absurdo, esperpéntico, o más exactamente diré ridículo.
Sí, quizá la palabra adecuada sea ridículo. Como los espectáculos de aquellas parejas de payasos, en los que uno de ellos hace contínuamente el ridículo para provocar la carcajada del público.

El chascarrillo que contó un tal Andrés Ocaña dice así:
-Andrés Ocaña: "Todos los que hemos criticado a Jiménez, como dice Manolo Aguilar (Radio Sevilla), hemos contribuído con nuestro granito de arena para que el Sevilla juegue ahora como juega".

Muy bueno Ocaña, aunque si quieres pudes mejorar...

¿O quizás no era un chiste?
Palabra de KÍNUT EL HINCHA.

UN PROVOCADOR.

2009-11-03T10:28:00.009+01:00

Leo el pasado viernes, en El Correo de Andalucía, la siguiente noticia:

Si se confirma esta noticia y mañana por la noche este individuo (naturalmente me refiero al del bigotito, no a Sánchez Araújo) osa pisar el estadio Ramón Sánchez-Pizjuán, estaremos ante un error garrafal y ante una provocación mayúscula.
Error garrafal por parte de la televisión autonómica balear, al propiciar que este tipo, que no es bienvenido en nuestra casa, entre en nuestro estadio.

Y una provocación mayúscula por parte de este sujeto, que tiene el desahogo de apuntarse a comentar un partido de nuestro equipo y en nuestro propio estadio.

Alguien al que hemos visto en numerosas ocasiones en la banda del Sánchez-Pizjuán, ocupando el banquillo visitante, provocando a todo lo que se moviera a su alrededor. Provocando a nuestros jugadores, provocando a nuestro entrenador, provocando a nuestros técnicos, provocando al público, provocando a los recogepelotas y a cualquiera que pasase por su vera.

Alguien que no paraba de protestarle al colegiado, a los jueces de línea y al cuarto árbitro, con objeto de condicionarlos contra nosotros.

Y alguien que tiene en su haber el mérito de haberle pegado una coz, en medio de un tumulto, a nuestro delegado, yéndose de rositas por esta acción. Una acción de un tipo valiente, sin duda.

Pues este elemento, antideportivo donde los haya y "non grato" para el sevillismo, tiene anunciada mañana su presencia en Nervión.

Esperemos que no ocurra ningún incidente desagradable y que nuestra afición despache a este personaje como merece, es decir, con la más absoluta indiferencia.

Palabra de KÍNUT EL HINCHA.

UN "CRACK" MUNDIAL.

2009-10-30T22:17:00.009+01:00

Jesús Navas está alcanzando la madurez plena como futbolista.
A punto de cumplir los veinticuatro años, el palaciego ha dejado atrás al extremo habilidoso que desborda una y otra vez, para pasar a ser un jugador total. Un jugador que, además de ser una pesadilla para cuantos laterales izquierdos enfrenta (confieso que, a veces, alguno de estos laterales me ha dado pena), ha pasado a jugar en cualquier parte del campo. Ataca, defiende, se muestra solidario con sus compañeros, desborda, culmina las jugadas, chuta a puerta, es un portento físico, es disciplinado, marca goles, es un ejemplo dentro y fuera de los estadios y, además, hace gala de un carácter dentro del campo difícilmente imaginable en un chaval tan sencillo y tímido.
Navas se ha convertido en el alma de nuestro equipo y está llamado a ser, por tanto, el auténtico líder dentro del terreno de juego. Jesús lo tiene todo para convertirse en un "crack" mundial, si es que no lo es ya, en uno de esos diez o doce jugadores que hay en el mundo, que por sí solos pueden cambiar los derroteros de un partido.
En cuanto a la selección, por favor, ¡dejen en paz de una vez a Jesús! Él tiene tanta clase, que irá a la selección cuando quiera, si es que quiere. Y si no quiere, pues mucho mejor para los sevillistas, que lo disfrutaremos, ojalá hasta que se retire, jugando sobre la yerba del Ramón Sánchez-Pizjuán.

EL ORO DE MOSCÚ.

2009-10-27T09:48:00.021+01:00

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Al traidor lo han vuelto a poner de patitas en la calle. Otra vez un 26 de octubre, cosas que tiene la vida, ¡vaya por Dios!
Un sujeto sincero donde los haya...
...desinteresado hasta extremos increibles...
...amigo leal...

...honesto a carta cabal...
...querido allá donde vaya...

...apreciado por siempre por los que fueron su gente...

...un tipo para el que el dinero no es lo más importante en la vida...

...y que se marchó de aquí pensando exclusivamente en el prestigio internacional...

... no en el dinero.

Una auténtica joya.

Palabra de KÍNUT EL HINCHA.

¡GRANDE SEVILLA!

2009-10-05T10:37:00.006+02:00

Anoche, en Nervión, el Sevilla Fútbol Club le metió al Madrid un bonito repaso. Sólo Casillas, en dos ocasiones, y la falta de acierto de nuestros jugadores a la hora de culminar las innumerables ocasiones que tuvimos, impidieron que el partido acabara con una goleada histórica. Este Sevilla, con Jiménez en el banquillo (no Emery, ni Marcelino, ni Valverde). Sí, Jiménez, ese que no estaba capacitado para entrenar al Sevilla.

Pues este Sevilla le ha pasado por encima al Madrid.

Este Sevilla que no enamora.

Este Sevilla que aburre a las ovejas (o mejor diré a los borregos).

Este Sevilla ultradefensivo.

Este Sevilla que no juega nunca con dos delanteros.

Este Sevilla cuyo entrenador no sabe leer los partidos, ni efectuar los cambios.

Este Sevilla que no da espectáculo.

Este Sevilla ...

Que dios le conserve la vista a tanto sabio futbolístico como hay en esta ciudad.

FELIZ CUMPLEAÑOS SEVILLISTA.

2009-08-12T20:14:00.006+02:00

El pasado día siete, al filo del mediodía, recibí en mi teléfono móvil el siguiente mensaje: “Querido socio, desde el Sevilla F.C. no queremos dejar pasar este día tan especial, sin hacerte llegar nuestra afectuosa Felicitación. FELICIDADES. J.M. del Nido.”
Sin duda, un bonito detalle.

Que nuestro Sevilla se ha convertido en un club grande, es algo que hoy no escapa a nadie, excepto, quizá, a aquellos cuya envidia e ignorancia los hace permanecer cegados ante lo evidente. Y esto es así si atendemos, en mi opinión, a tres parámetros fundamentales.

En primer lugar el seguimiento del que es objeto nuestro club por parte de su afición. Seguimiento incondicional, naturalmente. No entraré en comparaciones con aficiones de otros clubes, pero sí diré que cuando hablo de seguidores incondicionales no me estoy refiriendo a la patulea de catetos realísimos que atesta cada domingo el bar de la esquina, en cualquier lugar de España, para ver el partido correspondiente, luciendo la camiseta del cristianoronaldo de turno, eso sí, comprada en el mercadillo del barrio a diez euros. Ni tampoco son incondicionales los que se apuntan a un bombardeo, o una manifestación, que tanto monta, dándose golpes de pecho y besándose el escudo, representando un penoso paripé para, cuando haya que dar la cara de verdad, quitarse de en medio, porque como dice el refrán “mucho te quiero perrito, pero pan poquito“. Como tampoco son incondicionales los integrantes de una categoría que conocemos bien por Nervión: los aficionados de finales.
Mi Sevilla es rico en seguidores incondicionales, aquellos que siempre estaremos con los nuestros, tanto si jugamos liga de campeones contra el Arsenal, como si nos visita el Mallorca B en partido de segunda división. A esos treinta mil, más o menos, que nunca abandonaremos a nuestro Sevilla, son a los que me refiero cuando hablo de incondicionales.

El segundo parámetro que hay medir para calibrar la grandeza de un club es la tan cacareada estructura. Es decir, la correcta organización de la entidad a todos los niveles y en todos y cada uno de sus estamentos. De esto el Sevilla Fútbol Club actual puede presumir, siendo su modelo de gestión y su estructura organizativa, conocidos y valorados en todo el mundo futbolístico, y aun fuera de éste, además de objeto de estudio por parte de otras entidades deportivas.

Por último y en tercer lugar estarían los logros deportivos. El objetivo primordial del Sevilla, en tanto que club de fútbol, es la práctica de este deporte, encaminada a la consecución del máximo de éxitos deportivos. En este sentido casi huelga decir que nuestro Sevilla se ha entretenido estos últimos años en ganar dos copas de la U.E.F.A.; una supercopa de Europa, habiendo jugado otra final; una copa de España; una supercopa de España; clasificándose en seis ocasiones seguidas, de momento, para jugar competición europea, siendo dos de ellas para disputar liga de campeones; y habiendo quedado clasificado, en los últimos años, dos veces en tercera posición; además de haber sido considerado durante dos años consecutivos como el mejor equipo del mundo. Logros creo que suficientes, unidos a los que ya poseíamos, para ser considerado un club grande.

Pero a esta gran tarta había que ponerle la guinda. Y, en mi opinión, la guinda es el detalle. El detalle del club para con su gente, para con sus incondicionales. En el verano de 2000, mi hermano y yo nos lamentábamos amargamente por no haber recibido del club, tras haber cumplido los veinticinco años de socio en aquella fecha, un modesto pin o una simple carta de reconocimiento, simples detalles ambos, que no habrían supuesto para el club ningún esfuerzo ni menoscabo económico para nuestras, por entonces, depauperadas arcas. Simple cuestión de detalle.
Afortunadamente, desde que José María del Nido y su equipo se hicieron con el timón de la nave sevillista, la situación, en este sentido, ha cambiado diametralmente. Actos como la entrega de la medalla del centenario a los socios más antiguos, o la reunión de los Fieles de Nervión, por poner sólo dos ejemplos, fueron creados para dar protagonismo a los sevillistas y resarcirnos por los muchos años en los que no habíamos sido debidamente considerados por el club.
Por todo esto, al recibir el otro día el mensaje de felicitación por mi cumpleaños en el móvil, me hizo, si es que ello fuera posible, reforzar aún más el sentimiento de pertenencia a la familia sevillista. Porque tal puede ser la fuerza de un simple detalle.

EL ÁLBUM DE ENZO MARESCA.

2009-07-16T01:15:00.042+02:00

Hace unos días, finalmente, se hizo pública de manera oficial, la marcha de Enzo Maresca de la disciplina nervionense.
Aunque esperada, la noticia me creó sensaciones contradictorias, difíciles de explicar.
Sería faltar a la verdad no decir que el rendimiento del italiano, en estos cuatro años, fue irregular. Y que su protagonismo en el equipo decayó, yendo de más a menos, pasando de ser titular en la primera campaña a no contar en las alineaciones de la segunda vuelta de esta pasada temporada. E incluso que, en la hora de su despedida, pudo y debió ser más elegante, ahorrándose determinados comentarios sobre el entrenador del Sevilla Fútbol Club.
Pero este análisis, que sería suficiente para despachar a infinidad de futbolistas que he visto pisar la yerba de Nervión, se torna irrelevante cuando hablamos de Enzo Maresca. Igualmente de irrelevante que si hablásemos de sus compañeros de las seis finales y las cinco copas en quince meses; los que ya no están con nosotros, como Puerta, Alves, David, Poulsen, Javi Navarro, A.Ocio y Martí; o los que aún continúan defendiendo la camiseta del Sevilla, como Palop, Adriano, Escudé, Drago, Navas, Renato, Luis Fabiano y Kanouté. Porque se trata del grupo de futbolistas que ha protagonizado, posiblemente, la etapa más brillante de la historia del Sevilla Fútbol Club. Y Maresca es parte integrante, por derecho propio, de esta privilegiada generación de jugadores, que ya han inscrito sus nombres, con letras doradas, en la más que centenaria historia de nuestro club.
Por todo esto, al confirmarse la marcha del transalpino, sentí que una parte de nuestra historia partía con él y, como en un flash-back, pasaron por mi cabeza unas pocas imágenes del italiano, que resumían sus cuatro años de servicio a la causa sevillista.

Esas imágenes son el “Álbum de Enzo Maresca”.

El día que le ganamos al Betis, acabando con nueve jugadores. Enzo después de marcar el penalti que nos daría la victoria. Poco después sería expulsado.

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27 de abril de 2006. El mágico Jueves de Feria. Maresca con su amigo Antonio Puerta señalando al cielo, después de marcar, el de Nervión, el gol que nos cambiaría la vida.

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Una foto para la historia. Eindhoven, 10 de mayo de 2006. Maresca, de pie, el segundo por la izquierda, entre Palop y Javi Navarro.

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El GOL. El gol (junto con el de Puerta, en semifinales ante el Shalke) que nos cambió la vida. Schwarzer repelió el chut de Kanouté. Yo estaba allí, muy cerquita, detrás de la portería. A medida que el balón iba llegando a Maresca, los pulsos se fueron parando y, cuando el italiano golpeó el balón, sentí como una sacudida en nuestras conciencias de sevillistas. Aún conteníamos el aliento y, en nuestro interior, íbamos a estallar, mientras veíamos como el balón superaba al portero rival. Cuando la pelota acarició las mallas de la portería inglesa, no sé lo que hice. Sólo recuerdo que, en ese momento, tomé conciencia de que éramos campeones.

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Enzo, emprendiendo la carrera con la que celebraría el GOL.

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Maresca, con Kanouté al fondo, celebrando el GOL.

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El italiano tras marcar el GOL, con sus compañeros Navas, Kanouté, Alves, Adriano y Escudé.

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El transalpino saltando sobre las vallas tras la consecución del tercer gol.

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Una foto memorable. Enzo enseñando su camiseta con el número 25 tras marcar el tercer gol.

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Junto a Javi Navarro, nuestro gran capitán, con la copa, en el vuelo de vuelta a Sevilla.

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Transformando el penalti, cometido sobre Antonio Puerta, que significó el 3-0, del tremendo vapuleo que le propinamos al F.C. Barcelona, en la primera supercopa de Europa en Mónaco.

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Enzo en el centro de la foto. Supercampeones de Europa. ¡Que vuelen los papelillos!.

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Maresca con la copa de supercampeones de Europa y...¡una peluca roja!.

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El italiano en el momento del lanzamiento del penalti que supuso el 2-2 definitivo, en el partido de ida de los cuartos de final de la segunda U.E.F.A., ante el Shakhtar Donest.

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Momento en que Maresca anota el 1-1, en el partido de vuelta en Donest.

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Otro momento mágico. Maresca, al lado de Escudé, intenta frenar a Palop, que corre enloquecido, tras marcar el guardameta valenciano, el gol histórico, en el último minuto, que forzaría la prórroga en Donest.

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Enzo, envuelto en una bandera italiana, besa la segunda copa de la U.E.F.A., ganada de forma épica en el Hampden Park de Glasgow.

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El italiano, junto con Adriano y Puerta, besando la Copa del Rey conquistada en el Bernabéu.

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Enzo, al lado del gran Frédéric Kanouté, posando para la foto con la Copa del Rey.

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De la mano de nuestro gran capitán. Humillación histórica al R. Madrid, 3-5 en su propio estadio. Supercampeones de España.

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Enzo Maresca, junto con sus compañeros David, Kepa y Navas, portando a hombros el féretro de Antonio Puerta. Del Nido, cabizbajo, en primer plano. La fotografía de la tragedia. El acontecimiento que partió en dos el alma al sevillismo y cuya cicatriz, muy profunda, quedará para siempre en lo más hondo de nuestros corazones.

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En la hora del adiós.

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Ciao Enzo. Que te vaya bien allá donde estés.

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LUIS ALBERTO.

2009-07-03T18:16:00.000+02:00

Dicen que los goles son la salsa del fútbol. Yo iría más lejos, y diría que, los goles son la carne y las papas de este guiso llamado fútbol. No es pues de extrañar que Rodri sea el buque insignia de nuestro equipo juvenil, flamante campeón de la copa del Rey por segundo año consecutvo. Este chaval atesora ese raro don que muy pocos poseen: tener el gol metido entre ceja y ceja. Su partido fue pletórico. Verticalidad, rapidez, pelea, briega, incordio constante para los centrales y… goles. Dos goles como dos soles.
Y sin querer restar ni un ápice de mérito a nuestro “nueve”, diré que el futbolista de los nuestros que más me impresionó fue Luis Alberto. Había oído hablar de él, aunque nunca lo había visto jugar. Procuraré no exagerar, pero la impresión que tuve fue la de encontrarme ante uno de esos jugadores tocados por una varita mágica.
La diferencia entre este niño, no olvidemos que tiene dieciséis años, y el resto de sus compañeros y contrarios no reside en sus botas, ni en su físico sino que está en su cabeza. Él posee esa extraña cualidad de ver el fútbol una décima de segundo antes que los demás. De esa forma, aun sin haber recibido el balón, en su mente ya ha visualizado, de manera nítida, el hueco adecuado para meter el pase, o el desmarque que emprenderá su compañero.
Si a esto unimos una calidad técnica sobresaliente; no hay más que ver el golpeo de balón en el gol del empate, o como al final del partido caracoleaba entre tres y hasta cuatro contrarios que tenían enormes dificultades para quitarle el balón; no cabe duda que nos encontramos ante un proyecto de futbolista grande.

¿Es suficiente todo esto para que Luis Alberto llegue a ser una figura del fútbol? Rotundamente no.

En mi opinión tienen que concurrir cuatro circunstancias para que una joven promesa se convierta en realidad.
En primer lugar, la calidad. En este caso el chaval tiene calidad para dar y regalar.
En segundo lugar, caer en el club adecuado. Luis Alberto ha entrado a formar parte de un club modélico en cuanto a tratamiento de cantera. En el Sevilla tendrá a su disposición a un grupo de profesionales en todas las áreas, llámese técnica, física y psicológica; que lo cuidarán, que lo mimarán, que lo conducirán a madurar en las mejores condiciones posibles.
En tercer lugar, la personalidad del propio muchacho, su cabeza, su mentalidad. Muchas veces hemos visto perderse a grandes proyectos de futbolistas por no tener la madurez adecuada.
Y en cuarto lugar y último, el entorno, es decir, su familia y su representante. La diferencia existente entre un representante que guíe su carrera y vele por los intereses del chaval, y otro que sólo busque moverlo de equipo para cobrar su porcentaje correspondiente, es la distancia que hay entre el éxito y el fracaso.

Los dos primeros condicionantes, la calidad del chaval y estar en el Sevilla se cumplen sobradamente.
En cuanto a la mentalidad del jugador, la impresión que me dio en el terreno de juego fue la de un chico extraordinariamente maduro para su edad. Y sobre su entorno, lo ignoro por completo, ya que no conozco ni a su familia, ni a su representante, si es que lo tiene, por lo tanto no me pronunciaré al respecto.
A poco que los dos últimos condicionantes nos sonrían mínimamente, me atrevo a decir que podemos estar ante un pelotero caro, pero caro de los de verdad.

Ojalá no me equivoque.

¡GOOOOL DE SCOTTA!

2009-06-20T00:35:00.018+02:00

Buceando en internet encontré, por casualidad, hace algún tiempo, la narración radiofónica de un gol de Héctor Horacio Scotta.
Se trata de un gol marcado por el "gringo", cuando defendía la camiseta azulgrana de San Lorenzo de Almagro. Su oponente, ni más ni menos que Boca Juniors, en un partido disputado en 1972.
El archivo de audio dura unos pocos segundos y, a pesar de su brevedad, es un documento que mueve a la nostalgia. Sobre todo, para aquella generación de sevillistas que tuvo en el argentino a un auténtico ídolo.
Después de escuchar este gol, no es difícil recordar cómo el "gringo" galopaba por la banda derecha del Sánchez-Pizjuán y, tras recibir un balón en profundidad, armaba su pierna derecha rápidamente, para después lanzar uno de sus temidos "escotazos", sin importarle ni la distancia a portería ni el ángulo. ¡Dios mío, qué manera de pegarle a la pelota! Me he permitido la licencia de montar un pequeño vídeo, añadiendo unas pocas imágenes del argentino quien, tras sus cuatro años como sevillista, 1976/80, se convirtió para siempre en icono del sevillismo

Y LA COPA DEL MUNDO LLEGÓ A SEVILLA.

2009-06-12T18:44:00.058+02:00

Un 14 de junio de 1982, hace 27 años, la Copa del Mundo aterrizaba en Sevilla.
Como no podía ser de otra manera, la XII edición del campeonato del mundo de fútbol entró en nuestra ciudad, tras 52 años de historia de la máxima competición balompédica del orbe , subiendo por la avenida de Eduardo Dato y yendo a parar al corazón de Nervión, al estadio Ramón Sánchez-Pizjuán. A tal efecto, nuestro estadio vistió sus mejores galas, fruto de la remodelación llevada a cabo para la celebración del mencionado evento, en la que se invirtieron unos 400 millones de ptas. Dicha remodelación consistió fundamentalmente en el adecentamiento de las fachadas, incluida la construcción del maravilloso mosaico de Santiago del Campo, que hoy es motivo de orgullo para todo el sevillismo;
la construcción de un foso, alrededor de todo el perímetro del terreno de juego; la instalación de la nueva iluminación, sustituyendo a las viejas torretas que se ubicaban en las cuatro esquinas y, sobre todo, la nueva visera que habría de cubrir la grada de preferencia, además de otras intervenciones de menor importancia.
Y para la ocasión nos visitó, ni más ni menos, que la -entonces- tricampeona del mundo. La selección de Brasil de los Toninho Cerezo, Junior, Falçao, Dirceu, Zico, Careca, Eder, Socrates, etc... Un auténtico equipazo. Su oponente iba a ser la U.R.S.S., la única selección perteneciente al grupo sexto que podía plantar cara a la “canarinha”. Con las otras dos selecciones que conformaban aquel grupo, Escocia y Nueva Zelanda, Brasil no hizo sino disputar dos “entrenamientos con público”, venciendo en ambos casos por 4-1 y 4-0, respectivamente; en dos partidos que no tuvieron más trascendencia, ni por los rivales de Brasil, ni por el escenario escogido para la celebración de los encuentros.

La Unión Soviética era considerada en aquellos entonces una de las más potentes selecciones del viejo continente, y contaba en sus filas con jugadores de la talla de Blokhin, Shengelia, Gavrilov, Baltacha, Demianenko, o el mismísimo Rinat Dassaiev, que seis años después recalaría en Nervión, en el ocaso ya de su carrera.

El partido, catalogado a priori como el más interesante de la primera fase, cumplió con las expectativas sobradamente. El estadio presentaba un lleno hasta la bandera, 68.000 espectadores según cifras facilitadas por la organización.Con una masiva presencia de aficionados de la "torcida" brasileña que, durante todo el día, habían inundado de color y de música toda Sevilla.

Ganó Brasil 2-1. Aunque los soviéticos merecieron mejor resultado, y probablemente podrían haberlo obtenido, de no haber sido por el trío arbitral, compuesto por los españoles Lamo Castillo y sus jueces de línea, Sánchez Arminio y García Carrión.

Lamo Castillo escamoteó dos claros penaltis a la U.R.S.S. además de anular un gol a Shengelia, por un más que dudoso fuera de juego, en las postrimerías del encuentro, ¡ay los árbitros españoles! La calidad de los brasileños puso el resto.

Por Brasil jugaron aquella histórica noche: Valdir Peres; Leandro, Oscar, Luizinho, Junior; Socrates, Falçao, Zico, Dirceu(Paulo Isidoro); Serginho y Eder.

Por la Unión Soviética lo hicieron: Dassaiev; Sulakvelidze, Chivadze, Baltacha, Demianenko; Bessonov,Gavrilov(Susloparov), Daraselia, Bal; Shengelia(Andreev), y Blokhin.

El encuentro fue vibrante de cabo a rabo. Brasil salió decidida a resolver desde el principio y puso cerco a la meta de Dassaiev. Poco a poco la Unión Soviética se fue sacudiendo el dominio inicial brasileño, gracias a su solidez defensiva y a un gran orden táctico en el centro del campo; además de sus dos fantásticos estiletes atacantes, Shengelia y Blokhin. Los pupilos de Konstantin Beskov se fueron estirando poco a poco, y en una de sus incursiones en campo rival, Bal, en el minuto 33, lanzó un tiro, sin aparente peligro, desde fuera del área, que Valdir Peres, en un error clamoroso no pudo atajar, viendo como el balón se alojaba en el fondo de sus mallas.

0-1 para los soviéticos. Acabó la primera parte y daba la sensación que mucho habría de sufrir Brasil si quería superar a la U.R.S.S.
Comenzó la segunda mitad con los hombres de Tele Santana volcados sobre la portería de Dassaiev. Los suramericanos lo intentaban de todas las maneras, las ocasiones se sucedían, pero el gol no llegaba. Y entonces... Apareció la samba.

Corría el minuto 75 cuando el doctor Socrates condujo el balón en diagonal, desde la izquierda hasta el centro, quebró a dos rivales que le salieron al paso, y lanzó un zambombazo con su pierna diestra, que se coló por la escuadra derecha de Dassaiev, sin que éste nada pudiera hacer, después de tocar el balón en la parte inferior del larguero. Extraordinario gol. 1-1. La “verdeamarelha” seguía asediando la portería soviética. La U.R.S.S. había bajado enormemente en su rendimiento físico, en gran medida por el enorme calor de la noche sevillana. Aun así la Unión Soviética todavía tuvo fuerzas para contragolpear en un par de ocasiones con mucho peligro. Y entonces fue cuando apareció la triste figura de Lamo Castillo, que pasó por alto un clarísimo penalti por manos de Luizinho, y anuló un gol a Shengelia, en el minuto 86, por un más que discutible fuera de juego.
Cuando todo indicaba que el partido acabaría con empate a uno, de nuevo surgió la magia “brasileira”.

El reloj avanzaba inexorable desgranando los minutos. Concretamente se cumplía el minuto 87; cuando Paulo Isidoro, desde la derecha, cedió el balón a Socrates; éste lo dejó pasar, abriéndose de piernas, para que llegara hasta Eder quien, con un toque sutil, se levantó el balón medio metro del suelo, para posteriormente enganchar una bolea espectacular, con la zurda, que entró por la izquierda de un Dassaiev atónito, que sólo pudo hacer la estatua.

Golazo. 2-1. Final del partido, y con él, el éxtasis de la “torcida” brasileña.

Aquel grandioso partido lo vi, siendo un niño, desde la grada alta de fondo, pegado al gol norte, en donde se marcaron los tres tantos, rodeado de aficionados brasileños, que me hicieron comprender lo que significaba para ellos la selección “canarinha”.

Guardo intacta la entrada del encuentro como uno de mis mayores tesoros. Confeccionada en buen papel, fue hecha por la Fábrica Nacional de Moneda y Timbre. Conserva todo su colorido original, y se puede observar como costó la nada desdeñable cantidad de 300 ptas. de 1982.

En definitiva, uno más de esos grandes momentos vividos en nuestro sacrosanto santuario de Nervión.

CAPITAL HUMANO.

2009-06-09T00:06:00.009+02:00

Anda el patio revuelto con no sé qué manifestación, en contra de no sé qué reyezuelo de apellido impostado, henchido de aires de grandeza. He oído, o eso creo, que la dichosa manifestación acaba en cierta plaza sevillana presidida por la estatua ecuestre del rey santo, el mismo que ocupa lugar privilegiado en nuestro escudo. La misma plaza, ¡cuan frágil es la memoria!, en la que el reyezuelo de marras vociferaba aquello de: “Ésta es la copa del centenario” o algo así. ¿Cómo habrá lamentado esas palabras este rancio y anacrónico personaje?. Dudan ustedes, siquiera por un momento, que aquéllos que acudirán a la susodicha manifestación son los mismos que en otro tiempo jalearon al vociferador. Yo no lo dudo ni por un instante. Y que son los mismos que durante años le han reído las “gracietas” y los chascarrillos chuscos, además de celebrar sobremanera todo tipo de insultos y exabruptos escupidos contra nuestro club y sus representantes. Y todo ello con la connivencia en unos casos, el sospechoso silencio en otros, e incluso la alabanza, del 99,9% de los periodistas de esta bendita ciudad nuestra llamada Sevilla. Sálvese el que pueda, que algunos podrán.

Pero me estoy yendo por las ramas, y no quiero hablar de este siniestro personaje, ni del club del que es dueño. Ni me ocupa, ni me preocupa. Lo que ocurre es que al oír hablar estos días de esta manifestación ha sido inevitable que me viniera a la cabeza LA MANIFESTACIÓN.

El 1 de agosto de 1995 el sevillismo amaneció con la noticia del descenso a 2ªB. La primera reacción fue de incredulidad, posteriormente estupor, para más tarde pasar a la rabia y acabar con una desesperante sensación de impotencia.
Durante todo el día esperé, infructuosamente, por parte del presidente, una reacción, una explicación, algo… Pero desgraciadamente nada de esto se produjo. A última hora del día tan sólo anhelaba una palabra de ánimo, de esperanza, aunque sólo fuera una mentira piadosa. Pero desgraciadamente nada de esto se produjo.
Fue en estas circunstancias cuando el sevillismo cogió el toro por los cuernos y se echó a la calle. El 2 de agosto de 1995 el sevillismo masiva y espontáneamente se tiro a la calle clamando por una injusticia.
Digo masivamente porque la autoridad gubernativa reconoció encontrarse ante la mayor manifestación celebrada en nuestra ciudad desde la que se organizó el 4 de diciembre de 1979 con motivo de la autonomía.
Y digo espontáneamente porque surgió de la concentración de sevillistas alrededor del Sánchez-Pizjuán, que iban llegando desesperadamente en busca de alguna respuesta. Espontáneamente sí. Sin quince días por delante para organizarla. Sin toda suerte de medios de comunicación que la publicitara. Sin internet. Sin tiempo.
Pero con el escudo por corazón. A pecho descubierto. Dando siempre la cara, aun a riesgo de que te la partan.
Luchando como lo hizo David, ante un Goliat al que ni siquiera conocíamos.
Así fue como el sevillismo de base asumió su responsabilidad, la que le correspondía en ese momento, siendo la principal baza en la solución del problema. Que nadie lo dude, la manifestación fue la clave.

Eso es CAPITAL HUMANO.

Casi dos años después, nuestro club estaba inmerso en una crisis institucional sin precedentes, que alcanzaba cotas difícilmente soportables. La gestión de González de Caldas, nos llevó al desastre económico, a ser el hazmerreír de España y a la 2ª división.
Entonces fue cuando José Mª del Nido, encabezando un grupo de sevillistas, en aquella famosa junta general extraordinaria, celebrada en el World Trade Center el 15 de mayo de 1997, dio un golpe de mano que cambiaría radicalmente el devenir de nuestro club. Del Nido se sacó de la chistera un precioso conejo blanco en un acto de predistigitación suprema.

Eso es CAPITAL HUMANO.

El 1 de agosto del 95 ó el 15 de mayo del 97. El auténtico sevillismo de base, o los sevillistas que estaban llamados a dirigir los designios del club. Tanto monta, monta tanto. En ambos casos CAPITAL HUMANO. El que hemos tenido, el que tenemos y el que tendremos siempre. Porque el sevillismo es distinto y, me atrevería a decir, aglutina a lo mejor de nuestra ciudad.

Así son las cosas.

UNA IMAGEN (O TRES) VALE MÁS QUE MIL PALABRAS.

2009-06-03T09:04:00.007+02:00

16 DE MAYO. HAMPDEN PARK. GLASGOW.

2009-06-03T00:58:00.010+02:00

16 de Mayo de 2008. HAMPDEN PARK. Glasgow.
Hampden Park, el estadio nacional de Escocia, se inauguró el 31 de Octubre de 1903, tiene pues más de cien años y, paradójicamente, en él no juegan ni Celtic ni Rangers, los dos clubes más importantes de Escocia, sino un modesto equipo amateur llamado Queen’s Park F.C., que posee el honor de ser uno de los miembros fundadores de la asociación inglesa de fútbol y, posteriormente, de la escocesa.
En Hampden Park, además de jugar el Queen’s Park F.C., juega la selección escocesa de fútbol, celebrándose asimismo las finales de copa y copa de la liga escocesas. También disputa allí algunos de sus partidos la selección escocesa de rugby, el conocido como “quince del cardo”.
Hampden Park ha tenido también el honor de acoger varias finales continentales.
Hampden Park fue, en su momento, hasta la construcción de Maracana, el estadio más grande del mundo, teniendo su registro máximo de asistencia en 1937 con un partido entre Escocia e Inglaterra al que acudieron 149.415 espectadores.
Sucesivas remodelaciones cambiaron notablemente el aspecto del estadio, hasta llegar a la segunda mitad de la década de los noventa en la que se acometió la gran reforma que lo dotó de su aspecto actual, reduciendo su aforo hasta los 52.000 espectadores y coronándolo con la espectacular cubierta que hoy podemos observar.
Hampden Park se encuentra alejado del centro de Glasgow, a unos cuatro Kms.
Muy cerca de George square, la plaza que la organización había reservado a la afición sevillista, habríamos de tomar el autobús que nos conduciría hasta el estadio. En medio de un caos organizativo absoluto conseguimos, por fin, subir a un autobús rumbo a Hampden Park. Nada del aspecto externo del estadio, integrado en un barrio residencial, nos hacía presagiar la impresión que tendríamos una vez dentro. La fachada principal, de metal y cristal, nos sugería un estadio moderno y funcional. Mientras rodeábamos el estadio en busca de la puerta de acceso que nos correspondía, no pudimos
observar nada destacable. Pero,una vez dentro... Cuando llegamos al graderío, la panorámica general que tuvimos fue impresionante, majestuosa. Una elipse perfecta y preciosa que conforme se fue llenando de público adoptó un aspecto maravilloso. Aun sin ser Hampden Park un estadio lo que entendemos por típicamente británico, el ambiente sí que lo era. Las dos aficiones cantando sin cesar. La lluvia, fina y persistente, que nos acompañó desde que pisamos el aeropuerto de Glasgow. El intenso verde del tapete, como sólo existe en los campos británicos, contrastando con el precioso rojo “Glasgow” de nuestras camisetas. En aquel templo del fútbol, en la cuna del fútbol, todo olía a fútbol.
Y fue ahí, en Hampden Park, en esa catedral del fútbol, donde mi Sevilla jugó su final más épica y la ganó.
A partir de que el suizo Massimo Busacca dio el pitido inicial, la historia ya es conocida por todos.
Hasta que no hubo abandonado el terreno de juego el último de nuestros futbolistas no desalojamos Hampden Park. A la salida, de nuevo el caos y la confusión, no pudimos tomar los autobuses que volvían al aeropuerto. Cuando habíamos perdido todas las esperanzas y pensábamos que nos quedábamos en tierra, obró el milagro y pudimos parar un taxi. Pero bueno, esa es otra historia...

SÍ, A PESAR DE TI.

2009-05-24T02:29:00.007+02:00

SÍ, A PESAR DE TI.
Otra vez noche mágica en Nervión, y van ya...
Esta noche he podido contener, a duras penas, la emoción, tanto al principio como al final del partido. Ha sido un año difícil, y se me ha hecho largo, y no precisamente por aspectos deportivos, sino por circunstancias externas al equipo. He dudado publicar este escrito o no, pero si no lo hago reviento. En cualquier caso está muy suavizado con respecto al texto que había escrito primeramente.
Esta noche, mi SEVILLA ha alcanzado matemáticamente, a falta de una jornada para el final del campeonato liguero, la tercera posición; y se ha clasificado, por tanto, de manera directa, para jugar la próxima temporada la liga de campeones. Jugará pues, por tercera vez en su historia, la máxima competición continental.
En mis treinta y cuatro años de socio, sólo he visto a mi equipo ser tercero una vez, hace dos temporadas. E igualmente sólo lo he visto clasificarse para jugar la liga de campeones (antigua copa de Europa) en una ocasión, también hace dos temporadas.
Y, por todo esto, considero que el hecho de que mi SEVILLA se vaya a codear la temporada que viene con los grandes de Europa, tras ser terceros este año en la liga, es un acontecimiento absolutamente excepcional y, como tal, valoro el enorme mérito que ello conlleva.
Mi SEVILLA ha conseguido esta noche un gran logro. Ycreedme, no es un logro más. Para mí, que he tenido la gran fortuna y la inmensa dicha de acompañar a mi SEVILLA en seis finales, no es un logro más. Y os diré porqué para mí no es un logro más.
En primer lugar porque este logro ha sido conseguido gracias a la casta y el coraje que reza en nuestro himno. Gracias a los... arrestos, ya me entendéis, que le han echado mis jugadores. Gracias a mi entrenador, Manolo Jiménez, que no para de cerrar, una y otra vez, las bocazas de un sinfín de charlatanes de feria, por un lado y, por otro, las bocazas de otro sinfín de “iluminados sevillistas”. Gracias a mi Presidente, que lidera este bendito proyecto, mal que le pese a ese grupo de amargados envidiosos que sueñan día y noche con su cabeza. Gracias a Monchi y a todo su equipo del que diría que, parafraseando a Churchill, “nunca tantos debieron tanto a tan pocos”. Y por último gracias a mi Afición, esa que, como su equipo, nunca se rinde. Esa que lo da todo sin esperar nada a cambio. Esa que ama incondicionalmente y que, por lo tanto, no depende de resultados. Esa, cuya máxima satisfacción es dirigirse cada tarde de domingo al SÁNCHEZ-PIZJUÁN y ver salir por la bocana de vestuarios a once jugadores vestidos de blanco con nuestro escudo en el pecho.
Y, a pesar de ti, sí, a pesar de ti. Mi SEVILLA estará la temporada que viene en la liga de campeones, y yo con él, muy a pesar de ti.
A pesar de ti, que protestas cada uno de los pases que fallan nuestros futbolistas.
Y a pesar de ti, que criticabas a nuestro entrenador cuando aún no se había sentado en el banquillo.
Y a pesar de ti, que has faltado al respeto a algunos de nuestros jugadores, como Aquivaldo Mosquera, de forma lamentable e injusta, con aquellos oles satíricos. Crítica razonada sí, pero falta de respeto a un profesional ejemplar que se pone la camiseta del SEVILLA FÚTBOL CLUB, jamás.
Y a pesar de ti, que llevas toda la vida chillándole a nuestros jugadores. Le has chillado a L.Fabiano, a Daniel Alves, etc..., etc..., etc... Por chillar, recuerdo que le chillaste a Francisco Javier López Alfaro, el niño sabio de Osuna, e incluso al gran Enrique Montero. Está claro que tú sabes de fútbol “tela marinera”.
Y a pesar de ti, que te preguntabas qué pasaría cuando en la ciudad deportiva se presentaran 40.000 personas para ver al Sevilla Atlético. Eso fue para sacarte a hombros.
Y a pesar de ti, que has puesto a parir a Monchi y a sus colaboradores a cuenta de la planificación. Pero quién eres tú y qué conocimientos mínimos imprescindibles tienes para saber lo que se cuece alrededor de la planificación de un club de fútbol en una liga profesional de élite.
Y a pesar de ti, que llevas todo el año diciendo una majadería tras otra: “El otro equipo sí que tiene buen centro del campo”. “El otro equipo sí que juega bien a la pelota”. “El otro equipo sí que ha fichado bien, en verano y en enero”. “El otro equipo nos va a pillar, y no vamos a jugar ni la U.E.F.A.” Tu conocimiento futbolístico es sólo comparable a tus dotes de pitonisa.
Y a pesar de ti, que te vas mucho antes de que pite el árbitro siempre que las cosas vienen mal dadas. Cómo me alegro cuando marcamos al final y te lo pierdes.
Y a pesar de ti, que después de cada gran triunfo de la temporada, intentabas desviar la atención, de manera lastimosa, con cualquier asunto: que si los carnés más caros de Europa..., que si el Sevilla Atlético... Bla, bla, bla... Por ponerle pegas, le pusiste pegas a la mismísima victoria en el Bernabéu. ¿Pero cuántas veces has visto tú ganar al SEVILLA en el Bernabéu “miarma”?
Y a pesar de ti, que cuando perdemos es culpa del entrenador, y cuando ganamos mérito de los jugadores. A eso lo llamo yo un análisis “riguroso”.
Y a pesar de ti, que has protagonizado el hecho más vergonzoso, injusto, sangrante y esperpéntico que yo jamás soñé ver en el SÁNCHEZ-PIZJUÁN: Increpar a los sevillistas que animaban al entrenador del SEVILLA FÚTBOL CLUB. Lamentabilísimo; y triste, muy triste.
Y a pesar de ti, que el día del Madrid cantaste el famoso “Jiménez vete ya”, ¡a falta de sólo cinco jornadas para el final de liga!, ¡Con lo que nos estábamos jugando! A eso lo llamo yo echarle una mano al equipo... ¡al cuello! Por cierto, esta noche no has increpado, al contrario, al final las palmas echaban humo. Pues te recuerdo que, entre el día del Madrid y el de hoy, no ha habido más que tres jornadas, y ni siquiera ha pasado un mes. Y a esto lo llamo tener “criterio”.
Ya pesar de ti, y de ti, y de ti... Podría seguir así un buen rato, pero no merece la pena. Esta noche es para disfrutar, los que sabemos disfrutar con nuestro SEVILLA. Los que no saben, ya tienen de sobra con el hecho de que en el pecado llevan la penitencia. En realidad son pocos, aunque escandalosos y bullangueros. Cuando uno grita y diez callan, se escucha al que grita, no a los que permanecen en silencio.
Al fin y al cabo no son más que chinas en el zapato.Y cuando una china molesta en el zapato, se quita uno el zapato y tira la china. Así de fácil.

10 DE MAYO.

2009-05-10T18:05:00.014+02:00

Nos encontrábamos, mi hermano y yo, en el vestíbulo del aeropuerto de Eindhoven. Había cientos de personas, hacinadas en un espacio muy reducido, con el objeto de atravesar una pequeña puerta, defendida ferozmente por la policía holandesa, que nos condujera a la zona de embarque.
No podíamos movernos en ninguna dirección. Los pies ni siquiera nos llegaban al suelo.
Estábamos absolutamente agotados físicamente, y mentalmente exhaustos. Muchas y muy intensas habían sido las emociones, de todo tipo, que habíamos experimentado en poco más de veinticuatro horas.
Allí estábamos, a pocos metros de esa puerta que nos devolvería de camino a Sevilla. Pocos metros que aún tardaríamos varias horas en recorrer.
Mientras tanto, mi cabeza iba y venía de un lugar a otro: el aeropuerto de Sevilla, el de Eindhoven, la plaza Market, el Phillips Stadium...
Entonces, me di cuenta que a mi derecha, a un metro de nosotros, estaba Francisco. Francisco Javier López Alfaro, el "niño sabio de Osuna", uno de aquellos grandes jugadores de mi adolescencia y primera juventud.
Aquel encuentro dio rienda suelta a mi imaginación, que voló por La Romareda el día en que Francisco debutó en primera división, de la mano de Manolo Cardo, que también debutaba, con aquella victoria 1-4 con cuatro goles de Pintinho. Seguidamente vi el gol de cabeza que le marcó a aquel gran Kaisesrlautern, el 1-0 que nos abrió la puerta a la esperanza (puerta que nos cerraron los alemanes en la vuelta con un rotundo 4-0). Lo vi siendo internacional, titular en la final del Parque de los Príncipes en el campeonato de Europa de Francia en 1984 y en el mundial de México en 1986. Recordé, cómo no, el famoso gol del "tejerazo" en Heliópolis.
En ese momento pensé qué hubiera ocurrido si Francisco hubiera nacido veinte años después y hubiera tenido la oportunidad de jugar en el equipo actual, este que nos acababa de catapultar hasta la gloria.
Mi imaginación comenzó a mezclar épocas, jugadores y equipos, y así fue como pude visualizar nítidamente un cambio de juego (cambio de orientación dicen ahora los entendidos) del ursaonense al pie de Daniel Alves. O un pase al hueco de Francisco a Jesús Navas. O un pase magistral del fino centrocampista, trazado milimétricamente con escuadra y cartabón, para dejar mano a mano con el portero a Luis Fabiano o a Kanouté.
Fue entonces cuando pensé en "mi equipo" de primeros de los ochenta, el único que sé recitar de memoria, a saber: Buyo; Nimo, Serna, Álvarez, Sanjosé; Francisco, J.Carlos, Pintinho; López , Magdaleno y Santi. Aquel equipo en el que también jugaban Blanco, Montero, Ruda, Moisés, J.Luis, etc..., y me pregunté qué habría sido de este equipo, que jugaba al fútbol como los ángeles, de haber tenido a los delanteros actuales, a esos dos "cracks" mundiales que son Luis Fabiano y Kanouté. O a Davor Suker. O a Anton Polster.
Y me acordé de "mi primer" equipo, el del 75, en el que jugaban Paco, Hita, Rivas, Gallego, Jaén, Blanco, Rubio, Lora, Biri-Biri, etc...Y por imaginar, imaginé equipos que nunca había visto, pero que conocía perfectamente, porque eran los equipos de los años 50 y 60, de mi padre y mi padrino, que están en el tercer anillo, y de los que tanto me habían hablado. Aquellos equipos compuestos por auténticas leyendas como Arza, Busto, Campanal, Achúcarro, Diéguez, Doménech, Araújo, Guillamón, Ruiz Sosa, etc...
Y por un momento creí ver a los "stuka", y a la "línea del miedo", y a la "delantera de cristal"...
Y también me acordé de los equipos de aquella tristísima segunda mitad de la década de los 90, porque aquellos equipos también eran mis equipos.
De repente, mi mente volvió de su viaje y observé que Francisco ya no estaba. Había conseguido alcanzar la puerta por la que se accedía a la zona de embarque. A nosotros, a pesar de encontrarnos a unos escasos tres o cuatro metros de dicha puerta, aún nos quedaba un buen rato para poder llegar hasta ella.
Pero nos daba igual, estábamos felices, como en éxtasis. Nunca jamás antes había disfrutado tanto con mi Sevilla como aquella noche mágica del 10 de Mayo en Eindhoven.