LUIS FABIANO: ¡VA POR USTED MAESTRO!

Hubo quien dijo de él que era indolente. Puede ser.
También, en lenguaje más castizo, que no tenía sangre. Quizá.
Oí a muchos achacarle que no sudaba la camiseta. Es posible. Incluso, alguna vez se comentó que su carácter le impedía rendir, a veces, al máximo nivel. Probablemente sea cierto.
Estas consideraciones son discutibles aunque es posible que, alguna de ellas, incluso todas, puedan ser atinadas.
Pero que poquito me habrían de importar a mí tal sarta de zarandajas cuando pude comprobar, desde la grada baja de Gol Sur, quién era aquel brasileño malencarado con andares de pistolero de western clásico hollywoodense que habría de hacer historia, y de la grande, en Nervión.

Hoy, seis años después, la cosa se acaba y Luis Fabiano ha decidido cambiar el Ramón Sánchez-Pizjuán, escenario que fue testigo de sus tardes más gloriosas como futbolista, por un Morumbi que lo vio nacer para el deporte rey y que lo ha vuelto a acoger a su regreso arropado por más de cuarenta mil fanáticos. Y cierto es que tenía hecho el cuerpo a su marcha, estaba convencido de que su etapa sevillista estaba terminando y que tocaría a su fin a 30 de junio. Sin embargo, la noticia tal como la conocí un sábado a la mañana, hace ya casi un mes, me sorprendió y desagradablemente la instantánea que de ipso facto me vino a la cabeza fue la de ver a Luis Fabiano doliéndose en una camilla en San Mamés.

Esa fue la última vez que lo vi de sevillista, una imagen que me produjo una profunda desazón. Era injusto no poder volver a verlo de corto en Nervión, como Dios manda, para recoger el aplauso del sevillismo vestido de futbolista. Se me antojaba un final desagradable, triste, desabrido, para un tipo como él, grande entre los grandes en una etapa inmensamente gloriosa de nuestro Sevilla Fútbol Club.

Pero para disgusto el que se llevó mi Carlitos al conocer la marcha del brasileño justo el día siguiente de conseguir la estampa de Luis Fabiano de la colección Adrenalyn de Panini que actualmente se comercializa. Menudo berrinche, tres cuartos de hora llorando, le colgaban los mocos de la barbilla. Con poco más de seis años un golpe así se acusa, créanme. Aún recuerdo la enorme decepción que sufrí cuando era chico al conocer la noticia del traspaso de Julián Rubio al F.C. Barcelona, hace treinta y tantos años. Afortunadamente los niños se restablecen de casi todo con rapidez y el lunes siguiente consiguió cambiar, en el colegio, a Luisfa por ¡cuatro!, Capel, Renato, Perotti y Konko. Cuando le advertí que Konko tampoco estaba ya en el Sevilla, se calló, frunció el ceño y al otro día lo cambió por Javi Martínez, el del Athlétic de Bilbao, ¡excelente operación! Ciertamente mi Carlitos tiene madera de director deportivo, ha conseguido traspasar a Luis Fabiano y a Konko con más celeridad que Monchi.

Gracias a Dios, la memoria es selectiva, de modo que tiende a conservar e incluso a idealizar lo bueno, para soslayar, difuminar y maquillar lo malo. Así, esa fotografía de Luis Fabiano en Bilbao cuando, además, por los gestos la lesión parecía grave, con el transcurrir de las horas dio paso a otra más agradable como la de su último gol vestido de blanco, ante el Hércules una semana antes, de penalti, en la portería de Gol Sur. Y, al fin, verlo en el césped del Sánchez-Pizjuán en la previa del Sevilla-Barça, recogiendo el aplauso de su gente y su ulterior despedida emocionada de la mano del Presidente, disiparon definitivamente el mal recuerdo de su último partido en Bilbao.

Luis Fabiano Clemente, sin lugar a dudas, el mejor delantero centro que estos ojos hayan tenido la suerte de ver vestir nuestra camiseta, del 75 para acá que es desde que tengo recuerdos. Su inteligencia dentro del área, la manera de tirar los desmarques, el golpeo con la derecha, también con la izquierda, el prodigioso remate de cabeza, la sobresaliente calidad técnica, el olfato goleador de depredador del área…

Sé que habrá quien piense que todo esto no es más que un ditirambo, y que contribuye a transformar la lógica mitificación de un grande como Luis Fabiano en mistificación, pero es que no lo puedo evitar, ni quiero, he sido luisfabianista a machamartillo, confeso y convicto, lo juro por la Puerta 5, de los que ya en el glorioso año del Centenario disfrutaban tan sólo con verlo saltar al campo, mientras algunos hacían chascarrillos fáciles con su nombre, aludiendo a sus fallos. Sus más de cien goles, al cabo, han puesto a cada uno en su sitio.

Aunque, si cierto es que la afición sevillista, en general, no supo ver al brasileño de primera hora, no es menos cierto que sí lo supo esperar. Gran cualidad esta, la de saber esperar. Cualidad muy taurina, muy de la Maestranza. Esperar sí, pero no a cualquiera, naturalmente. Esperar sólo a aquellos que tienen el duro, que son los únicos que lo pueden cambiar. Y Luis atesoraba el duro, velado tras su aparente indolencia, desde la primera tarde que pisó la yerba de la Bombonera de Nervión.

Ciertamente no soy aficionado a la tauromaquia, pero como sevillano curioso, me intereso por todo aquello que es relevante en mi ciudad, o casi todo. Y, a riesgo de que los taurinos piensen que esto que escribo es una barbaridad, siempre he vislumbrado en Luis Fabiano determinados ademanes toreros, permítaseme la licencia.

Y es por eso que al pisar Luis el Ramón Sánchez-Pizjuán, la yerba se torna amarillo albero maestrante en tarde abrileña, convirtiendo la salida por la bocana de vestuarios en paseíllo torero. El paulista, hierático, espera el pitido inicial del árbitro como si de los clarines que anuncian el inicio de la lidia se tratara, transformado en sevillanísimo diestro con la montera calada hasta las cejas, mirando fijamente a la puerta de toriles, esperando la fulgurante aparición de su enemigo, tras lo cual el brasileño reta a su marcador dibujando el primer capotazo de recibimiento de la fiera en la raya del tercio. Y los siguientes capotazos, de ensueño, cada vez más templados, tirando hacia los medios, hasta llegar a la media verónica sublime, son los controles imposibles del centro delantero en presencia de sus rivales, para seguidamente ganar los balones a los centrales bajándolos con el pecho a modo de poderoso trasteo torero sojuzgando al enemigo. Y dentro ya del área un quiebro, siquiera sugerido, con la cintura a un oponente, da paso a la muleta en la izquierda embebiendo las embestidas del animal. Por fin, con la res enfrente, inmóvil, jadeante, mirando fijamente al matador, éste se lanza a la suerte suprema: el gol, los goles, los ciento y pico goles de Luis Fabiano con el Sevilla, de blanco y oro, o de grana y oro, y con todos ellos la explosión de júbilo en las gradas de Nervión, improvisados tendidos maestrantes cubiertos de pañuelos blancos pidiendo los máximos trofeos, la vuelta al ruedo exhibiendo los apéndices de su antagonista, para acabar saludando en redondo desde el centro del coso maestrante.

Más de cien, que se dice pronto, más de cien goles con la camiseta del Sevilla, pero como este… ninguno.

Va por usted, maestro.